si claro, suena interesante a .....

Fuera de plazo

2012-02-13T11:08:00.000-08:00

No es tan difícil acordarse de todo, lo difícil es acordarse de todo a tiempo. Introducir las cosas en los plazos convenientes nunca se me dio bien. Por eso, con cuarenta y seis años, voy a clase de flauta travesera y canto con un coro de niños; soy amo de casa de una familia atípica, mi padre de ochenta y seis años y mi perro de dos. Porque acordarme me acuerdo de todo. A veces recuerdo que tengo que follar, pero no sé cuándo ni con quién, y cuando sé con quien no está o no quiere, y cuando sé cuando, el arroz ya se pasó, no sé si me entiendes. Pero acordarme me acuerdo de todo. Cuando salgo del trabajo me acuerdo de trabajar y, después de comer, cuando ya no estoy en casa, me acuerdo de fregar los platos. Así que al día siguiente me llevo los platos sucios al curro para tener algo de trabajo. Como veis, me organizo bastante bien pero a destiempo. Como algún día moriré, lo quiero tener todo organizado. Por eso duermo en un ataúd y veraneo en el cementerio de al lado, para irme aclimatando (tiene gracia, acli-matando) me voy aquí muriendo, que no me coja nada desprevenido y, como siempre, acordándome de todo.
El otro día iba yo follando y con mis platos en dirección al trabajo y un camión, fuera de plazo, sacado de contexto, en una órbita que, sin duda, no era la suya, se acordó plenamente de mí, de ese chico organizado. Creo que estoy muerto, pero también fuera de plazo, acordándome de todo, tocando la flauta un rato follo solo y luego canto. Y como veo que nada cambia, friego mis platos sucios en el trabajo.

Trance primero

2012-02-11T10:25:00.000-08:00

Acabo de entrar en el sentido de mi vida. Mientras estaba leyendo, una luz iba creciendo y, la puerta del sentido, aposentada entre dos líneas, se ha abierto durante mi lectura. Ahora escribo y lo sigo viendo. Tengo cierta sensación de placer en el pecho; mi corazón sonríe. Una niebla de amor con melodía incorporada me envuelve, tiene el mismo tacto que las caricias de mi madre. Oigo chapotear mis pies que caminan sobre un río poco profundo que es mi vida. Y el sentido de ella es que ahora estoy encima. He vuelto a mi vida por mi propio pie. Estoy despierto, amando, caminando por el sendero vivo de mi ser.

Extraño

2012-02-05T10:05:00.000-08:00

La primera vez que vi tu foto empecé a recordar. De súbito, se crearon recuerdos donde aparecías tú. Retrospectiva imaginada surgida de la nada, como la llama que corre a través de la pólvora, tu imagen corría a través de mis recuerdos, aposentándose en ellos. En mi cabeza un largo pasillo oscuro donde tú, cada milésima de segundo, presionabas un interruptor y, tu imagen, iba creando una historia en mi interior o, tal vez, tan sólo, tu foto, su primera visión, no fuera una casualidad, sino el detonante de otra vida excitante que ahora volvía a mí.
La primera vez que vi tu foto empecé a recordar.

Milonga del subterfugio

2012-02-05T05:15:00.000-08:00

Cuando todo está estancado en mi corazón, desde lo más oscuro y profundo oigo las notas de la milonga que va cantando la luciérnaga del amor. Se cimbrea lentamente en las aguas densas de la tristeza pasada hasta provocar su evaporación. Milongueando te quiero linda luciérnaga del amor, eres mi subterfugio divino, siento tu baile en mi sangre, oigo las notas en mi corazón. Milonga del subterfugio quiero ya que luciérnago soy. Llevo el amor en el cuerpo y en busca de ti voy. Luciérnago milonguero me llaman, y porque yo quiero te quiero y mi milonga de amor te doy.

Más cháchara

2012-02-04T11:41:00.000-08:00

Brota la emoción nada más sentir la presencia de alguien nuevo en tu vida. La nueva tecnología te lo acerca todo y, esa persona sentada a miles de kilómetros, te susurra palabras de amor al oído. Sientes que es extraño pero a la vez bonito. Disfrutas del amor en la pantalla, crees que está contigo; notas como llegan sus palabras al corazón, entrándote por el ombligo. Y aunque recuerdas un fracaso no muy lejano, sueñas con que la relación roce lo divino. De pronto, crees que todo puede ser posible. Pero otra persona aparece y, también, te habla de amor, susurrándote al oído, no lo mismo pero sí parecido, que tú eres su amor y de su mundo el ombligo. No sabes qué hacer aunque la solución la tiene el destino: retirar la cháchara y señalarte el camino. La primera persona desaparece de la misa forma que vino; como un hechizo, como algo repentino. Su amor, todo de cháchara construido, te hace creer en la segunda persona que el destino te ha traído. Y ahora soy yo el príncipe del amor, las palabras son de verdad y, mi vida, el cuento que he construido. Mi querido amor el príncipe ya está contigo y aunque mi cuerpo no esté a tu lado, estoy en tu corazón metido.

Buscando una contestación de casualidad

2012-01-29T05:11:00.000-08:00

Aunque a veces me domina el corazón, la mayoría de veces lleva las riendas el cerebro. Pero aunque sea la mayoría de veces, no quiere decir que sean las más importantes. No sé dónde leí que las decisiones importantes, los humanos, no solemos pensarlas como se merecen. Entonces, una temprana conclusión de todo esto, es que me gobierna un casualidad divina o mágica, añádase el calificativo que se prefiera, lo gracioso es que siempre será casualidad. El mundo está lleno de ellas. Busco una casualidad amiga que quiera compartir su vida con mi casualidad. Es un anuncio que he puesto en el periódico. Sería una casualidad que alguien contestara, no, será una casualidad quien conteste.

En la palma de mi mano

2012-01-27T11:17:00.000-08:00

Sintiendo que mi amor estaba lejos y que mi corazón tenía prisa, respiré hondo y pensé que, por qué no, todo podía ser posible, al menos una vez. Miré mi mano cerrada formando un puño que se abría lentamente y, en la palma de mi mano, justo delante de mí, estaba el mundo.Y dentro del mundo mi amor, a escasos centímetros de mis labios, podía sentir su olor, paladear su sabor, acariciar sus mejillas, besar sus párpados, lamer sus orejas, entrelazar nuestros cuerpos en un abrazo de mil caricias. En la palma de mi mano, el mundo, y, en sus labios, el paraíso.

Quiero ver flores

2012-01-22T11:15:00.000-08:00

Mi madre estaba en la cama, como siempre; llevaba ahí más de nueve años porque no podía andar, retenida por su artritis y su artrosis y una lesión de rodilla y, tal vez también, por la edad. Entré en su habitación con ganas de alegrarle la vida, como había hecho ella siempre conmigo. Y le pregunté cuál era su mayor deseo. Ella contestó sin dudarlo: Quiero ver flores. Fue el último deseo de mi madre. Ver flores a través de su ventana. Atrapada en su cuerpo, atrapado en su habitación, el infinito en el mundo de mi madre, su vía de escape, era la ventana y, como no, había que añadir algo de colorido. Compré geranios de diferentes colores, aún los tengo, y volvió a aparecer la sonrisa en su rostro a pesar de los dolores que la atosigaban. Y viendo su rostro lleno de felicidad, aprendí en ese instante que lo más importante en la vida es el amor que se infunde en los actos que se realizan, que las cosas más pequeñas, como ver flores, son las maravillas más grandes, que si mi madre era feliz viendo flores yo era más feliz viendo a mi madre ver flores. Y, desde que dejó su cama, desde que dejó la vida, desde que dejó la tierra y el mundo, cada vez que veo flores veo también a mi madre y mi corazón estalla de felicidad; en cada pétalo veo una sonrisa suya, en cada flor siento sus caricias y sus mimos. Por eso tienen esos colores tan vivos, porque mi madre los realza con su alma.

Muñecas rusas

2012-01-15T04:44:00.000-08:00

Una dentro de otra. Somos como las Matrioskas, almas perdidas en un mundo extraño, transportadas por nuestros cuerpos, nuestros particulares Matrioskas. Así que ando con mi muñeco ruso de acá para allá. A este muñeco ruso mío le llaman Jorge y es de Zaragoza. Un muñeco ruso de Zaragoza; casi casi parece vasco este muñeco, porque aunque es ruso, es de donde quiere ser. Y va por un mundo, ahora globalizado, no sé por qué, al que llaman globo terráqueo. Y ya tenemos un muñeco con alma y un globo con tierra, ahora habrá que averiguar dónde pusieron la feria y disfrutar con alegría, reconocer a otras almas y jugar con sus muñecos rusos de donde quieran que sean, e intentar que no reviente el globo, porque sino esta feria se transformaría en mierda.

Tener las cosas claras

2012-01-08T03:14:00.000-08:00

Lo que se dice tener las cosas claras jamás las he tenido. Siempre he estado lleno de dudas. Mi nacimiento fue un constante titubeo, que salgo, que sí, que no, que mira, que voy, no sé, y si me quedo dentro... alguien tiro de mi cabeza y, acto seguido, me dieron un cachete en el culo. Tal vez por eso sea así. No sé si querían echarme de dentro o es que me querían fuera, si fue un cachete o una caricia de un hombre enfermo que a la vez era doctor. Dudas por toda partes. Pero dudar es vivir, por eso desde que vivo dudo. Soy un ávido lector, y leo en un libro de Don DeLillo que dudar es más interesante que actuar, que para dudar hace falta más valor. Creo que tiene razón, cuando uno tiene las cosas claras parece que no cambia nunca, pero, dudando, uno se esfuerza más, busca, lee, intuye que hay algo mejor por ahí esperándole, tal vez, con los brazos abiertos, e incluso con las piernas, por qué no, pues no sé, porque lo dudo también, pero podría ser. Y qué hacer con tantas dudas, un libro de ellas, un gran álbum con la historia de mis dudas, cuántos recuerdos dubitativos todos, ay, si no fuera por..., pero un momento, no sé. Duda, duda, duda tú, duda yo, duda en mí y yo dudaré por ti.

Nuevas maneras de estar en nuestra propia piel

2012-01-07T11:30:00.000-08:00

Es lo que estoy buscando. Ser yo mismo pero de otra forma. Salir a la calle siendo el de siempre, pero volver nuevo. Con el ánimo cambiado, con los hábitos transplantados. Levantarme serio y acostarme con una sonrisa en los labios. Y, soñando que estoy despierto, juego a la petanca con los muertos. Y les pregunto ¿qué hacéis aquí queridos muertos? Nuevas maneras de estar en nuestra propia piel, amigo nuestro, me contestan. Pero tú no tengas miedo. Me ganan la partida y se tiran unos pedos; joder con los muertos. Me despierto con cierto olor nauseabundo y me tiro el último pedo que yo creo que es el primero. Me levanto, me ducho y, mientras me seco, veo una nota en el escritorio: es lo que estabas buscando. Firmado, tus muertos. La revancha en el siguiente sueño.

Mi primer solo de flauta

2011-12-23T10:59:00.000-08:00

Que nadie piense que se trata de mi primera paja, o pensarlo pero cometeréis un error. La flauta es travesera, el solo está en medio de una canción del coro voluntario del conservatorio, cantada en la iglesia de Santa Isabel de Portugal, en Zaragoza, y la canción está en medio del concierto navideño de este año. Cuando llegó el momento tan deseado, por el que tanto habíamos ensayado, en pocos segundos, se acumularon las sensaciones en mi cabeza, en mi corazón, generándome unos nervios que corrían por mis venas que vibraban en mi interior. Las pulsaciones se aceleraron, había varios tiempos: pasado mezclado, presente confuso, futuro próximo acercándose a zancadas, el de mis pulsaciones y el de la partitura. Empecé a tocar teniendo hambre, sed, ganas de miccionar, de evaporarme. Y, de pronto, pensé, ya ha llegado el día, estoy tocando, lo estoy haciendo bien, pero a parte de hambre y sed y de lo otro, me falta aire, la cabeza me va a explotar, noto como hierve, me acelero, son solo dieciocho compases que parecen no acabar nunca... La gente aplaudió, aún la sigo oyendo, saludo igual que saludé en su momento, sentí vergüenza, me felicitaron. Aún no me lo creo. ¿Es esto ser feliz? Creo que sí.

Sandunguero

2011-12-18T10:06:00.000-08:00

Aún no estamos en invierno, pero como todo el mundo sabe, los trenes se retrasan y el frío se adelanta. Y para vencerlo estoy acurrucado en casa, con un libro en las manos, al que mi hermano llama tocho incomprensible que no sirve ni para calzar mesas, escuchando una música cálida que en realidad no calienta, sino que deleita, pero como hoy en día estamos más que acostumbrados a cambiarle el nombre a todo y nos quedamos tan anchos, me arropo con la canción aunque no sirva de nada. Suena el timbre, abro la puerta y es mi madre muerta. Pero Mamá, esto, no puede ser, qué haces aquí, si tú estás muerta. Hijo mío, que sandunguero eres; déjate de milongas y dame un beso, que sólo he venido a saludarte y a felicitarte las fiestas. Le doy un beso y cuando lo más normal sería que me despertase de un sueño, resulta que no estoy dormido y, claro está, tampoco es mi madre, sino un testigo de Jehová que, como no sabe cuál será mi siguiente reacción, sale corriendo escaleras abajo. Qué sandunguero, pienso. Voy corriendo a la escalera, me asomo por el hueco y grito: Feliz Navidad Mamá. Por si acaso.

A cuadros

2011-12-12T04:33:00.000-08:00

El otro día acompañé a mi padre a su misa diaria. Al salir de la iglesia se me acercó un niño y me dijo 'Dios no existe'. '¿Y tú cómo lo sabes' le contesté preguntando, 'porque me lo ha dicho él'. Me quedé a cuadros. Desde entonces estoy pensando en ello. Tal vez el niño tenga razón, en estos temas, en los importantes, casi siempre la suelen tener. Dios está ahí pero no existe, porque no tiene una existencia como la nuestra o como la propiedad, que ambas parecen ser efímeras. Parece ser que Dios está en todas partes pero en ninguna en concreto. La frase 'Dios no existe' le deja a uno intranquilo, pero cuando te la dice el propio Dios, te tranquiliza bastante. Está ahí, pero no existe. ¿Cómo es posible? Pues porque se trata de Dios, y para él no hay imposibles. Y el niño lo sabía. Ahora también lo sé yo. Pero, ¿y cuando me muera y deje de existir, seré yo también Dios? Me voy corriendo a preguntárselo al niño.
Pero, un momento, ¿será el niño Dios?
Feliz Navidad a todos.

Nebuloso diciembre

2011-12-10T09:30:00.000-08:00

A unos pocos días de la Navidad el frío se intensifica y las nubes descienden atraídas por las luces que, en esta época de crisis perpetua, están tardando más en encenderse. Una crisis económica que el nebuloso diciembre no parece entender, ni yo tampoco. Porque en este mes donde el amor renace y se multiplica para extenderse por todo el año, las familias se reúnen para abrazarse y disfrutar de grandes comidas en la misma mesa, donde disputas y rencillas se transforman en turrón y peladillas, y el Gran Banco del Amor Mundial regala sus acciones en dulces porciones, en buenas relaciones, y los problemas no se olvidan, pero se aparcan a un lado, para dejar paso a nuestro hado que, con su sonrisa, nos ilumina el camino a seguir en la vida en este nebuloso diciembre. Por eso, queridos amigos, yo no quiero felicitaros un día, yo quiero felicitaros la vida.

Musaraña de alma peluda

2011-11-22T10:58:00.000-08:00

Estoy en mi habitación escuchando música, pensando que mi vida es una gran musaraña que desconozco a pesar de tenerla delante. Observo la habitación; está desordenada, como mi vida. Mi habitación es la musaraña que vivo, llena de libros, discos, revistas, partituras, cachivaches varios, algo que se mueve encima de la cama, ¡Dios mío, qué será! Uf, es mi perro Néstor, que no sólo es mi perro, también es mi alma, que va por libre, que deja al cuerpo leyendo o tocando la flauta, mientras ella, mi querida alma peluda, investiga por la musaraña de mi vida desordenada que, varios amigos, en la distancia, alegran a diario con sus palabras. La felicidad se asoma por una ventana internáutica, los sueños toman forma, mi alma peluda me distrae con una pelota y yo, que puede que sea un idiota, amo esta musaraña de vida desordenada y, aunque nada espero, sé que hay alguien que me ama.
Estoy en mi habitación escuchando música. Mi alma peluda me mira, sonrío, porque entre tanto desorden descubro a la felicidad escondida en estos dulces momentos del día a día.

Sí claro...

2011-10-22T14:14:00.000-07:00

Como Chucho afirma en una de sus canciones, no estoy creando, estoy descubriendo. Mi habitación está llena de conocimientos, recuerdos y una personalidad que he de ir transmitiendo al resto de habitaciones anquilosadas en un quiero y no puedo, o no sé porque no me acuerdo. Veo que estoy tumbado en la cama, las paredes se desvanecen con un parpadeo y despego. Siento decirlo así, pero así es como lo siento: es la hostia. Floto en una inmensidad de la materia que nos compone: nada. Y veo lo que siempre nos estamos ocultando: la verdad. Es profundamente jodida, pero si sabe sobrellevar, aporta sólo beneficios. Se me ocurre mirar hacia abajo y veo habitaciones de gente afín, a fin de cuentas, no podía ser de otra manera. Los que pueden verme me miran con envidia, el hecho de ir más arriba, no sé por qué, les desorienta y reconcome. La cantidad es lo que prima. Tener más, de lo que sea, pero que sea material, vendible por supuesto, y por el nuestro. Dejo de mirar y las paredes se reconstruyen como los pedos, como si nada hubiera ocurrido, peo dejando un tufillo a no sé qué. Estoy creando, luego os digo el qué.

La alquimia en tus manos

2011-10-08T11:20:00.000-07:00

Aprovecha la oferta del día: recolecta tus deseos, los verdaderos, los importantes, los que darías la vida por ellos o que por lo menos lo dices aunque no sea cierto. Ponlos delante de ti, mírate en un espejo, pero no pienses que no puedes, que es tarde o que eres viejo, mírate a los ojos, mira dentro de ellos y no dejes de pensar en tus deseos. Estas a punto de entrar en fantasía, pero sólo es un reflejo, es el sueño, el anhelo, la fantasía lo que está invadiendo tu realidad. Pon todos tus esfuerzos, tu amor y tu consuelo rodeando esos deseos. Lánzate a su consecución, proyéctate hacia ellos, con el esfuerzo de la hormiga, de poco en poco, de miga en miga, acumula conocimiento, técnica o lo que te haga falta y, el día menos pensado, verás tu deseo realizado. Ahora mira tus manos, están llenas de futuro. Haz que tu corazón lo transforme en presente y tu cabeza en pasado, en recuerdos que contar, anécdotas que compartir. El amor que has recibido pronto habrá que repartir.

Visión perruna

2011-09-25T11:02:00.000-07:00

Hoy, sin ir más lejos, he tenido una. Esta semana murió el vecino de al lado, un anciano de costumbres metódicas al que mi perro ladraba cuando salía al balcón hasta que se habituó a sus salidas. Hace varios días que ha muerto, sus familiares vaciaron el piso ayer y recogieron sus últimas cosas. Hace un rato estaba jugando con el perro en la terraza, el balón le encanta y jugamos al fútbol perruno, donde se pueden usar manos, pies, patas y boca. Le encanta este juego. Pero hoy a mitad de partido se ha parado, ha dejado el balón y ha mirado al balcón del vecino como si el viejo estuviera allí, yo no daba crédito, mi reacción era insolvente total, y él seguía mirando con la misma intensidad que lo hacía cuando el viejo vivía y salía la balcón. Se ha puesto a dos patas y a gemido levemente, ese gemido de cuestionamiento que tiene mi perro, que se pregunta y te pregunta a la vez, que te pide ayuda, que te dice, pero no estás viendo que el viejo sigue ahí, yo lo noto, ¿es que no lo notas tú? Y sí, por un momento he creído verlo, pero enseguida he meneado la cabeza para sacar esa visión de inmediato de mi realidad. Después la he querido recuperar, pero el viejo ya se había ido a freír espárragos o puñetas, o su ectoplasma había izado el vuelo, o lo que quieran que hagan los espíritus, y mi perro ha vuelto a coger el balón con sus dientes para reanudar el partido como si nada hubiera ocurrido. Hace varios días que murió el viejo, pero mi perro me ha demostrado que sigue allí, observándonos. Es el público de nuestros encuentros. Nosotros solo somos testigos de sus apariciones. Mi perro marcó un gol y el viejo aplaudió. Da cierto repelús jugar con el perro, pero ya lo superaré. O no.

Marciano amable

2011-09-22T13:49:00.000-07:00

Un objeto volador identificado por mí, ovi para los amigos, se quedó parado flotando a mi lado con una sonrisa en sus luces y el último disco de Lenny Kravitz a todo trapo. Alguien bajó el volumen de la música y dijo: hola, somos martianos, venimos del martes, y queríamos ver como era la gente del jueves. No sé por qué entendía todo lo que me decían, sería, a lo mejor, porque me estaban hablando en español, aunque aún conservo alguna duda, en salmuera, por supuesto. Les pregunté si habían venido a invadirnos, pero dijeron que sólo estaban de paso Es más, nunca habían invadido nada ni habían atemorizado a nadie. Dios mío, por qué tenemos que estar tan equivocados los jueves en la tierra, y los miércoles, y toda la semana, y toda la gente. Me contestaron con una sonrisa de aquí te espero con la que me di por satisfecho. Los marcianos, y en concreto estos, los marcianos martianos son un trozo de pan. Les pregunté si estaban más avanzados que nosotros, y me dijeron que eso no era muy difícil, aunque tampoco era lo más importante. Les pregunté qué era lo más importante y volvieron a subir el volumen de la música. Hace varios días que se fueron y todavía puedo escuchar a Lenny. Es verdaderamente increíble, aunque, también es verdad, que hace más de un mes que me compré el disco. Desde entonces, desde el día del avistamiento, sigo viendo ovis por todas partes. Mi padre los llama moscas.

La vida es dura para las amebas on Twitpic

2011-09-18T13:02:00.000-07:00

La vida es dura para las amebas on Twitpic
La nueva novela de J.P. Weling la puedes encontrar en la web de pasionporloslibroshttp://issuu.com/pasionporloslibros/docs/la_vida_es_dura_para_las_amebas/1

Maneras de escribir

2011-09-16T15:21:00.000-07:00

A la hora de escribir no pienso en qué dirán, pienso en la vida. Porque la escritura, involuntariamente o no, me crea, como diría aquel, forma mi circunstancia, a medida que escribo me voy construyendo. Ya no soy el que era hace dos líneas, e incluso en esta misma línea en la que me encuentro, no tengo la menor idea de dónde voy a ir a parar. En cualquier momento todo puede cambiar y, de repente, volver al mismo lugar. Así es la vida, como una rotonda, como los tumbos que voy dando, los rodeos a los que os someto, entras por un lado y, si te despistas, sales por el mismo. ¿Para qué has ido entonces? ¿Por qué vivimos? Las rotondas de la vida son los ciclos del retorno, eterno o no, pero siempre vuelve. A la hora de escribir no pienso en qué dirán, pienso en la vida. ¿Adónde me llevará mi pluma? Adonde escriba. Ella dirige, ella domina, ella es la que crea mi vida. Cada palabra es un pálpito, una sacudida, un trozo de línea discontinua en esta carretera narrada, donde las frases te crean a ti y a mi de la nada. Porque esa vida que crees vivir, si no está escrita, no es nada. Las ideas se pierden, los recuerdos se borran y, de pronto, aparecen de nuevo en cualquier rotonda, en la página en blanco se plasman ahora. A la hora de escribir pienso en la vida, digan lo que digan.

Caramelo gigante

2011-08-26T10:57:00.000-07:00

Es la sensación del momento. Gracias al cariño extremo de mi perro me siento como un caramelo con patas. Está todo el día chupándome. Últimamente hasta creo que estoy bueno. Pero he descubierto que me engaña, porque cuando no me chupa a mí, chupa a mi padre. Así que compartimos la misma casa, un perro y sus dos caramelos humanos. Y la vida sigue, chupa que te chupa. El perro ha ido creciendo y nosotros menguando. Y, como ocurre con los caramelos húmedos, un día nos rozamos mi padre y yo en el pasillo y nos quedamos pegados, aunque adquirimos un tamaño considerable, parecíamos casi una persona, pero con nombre de lubricante, dos en uno, o de herramienta mágica, como un mechero bolígrafo, dos funciones en un pequeño aparato, sólo que nosotros somos dos sabores para mi perro, fresa y nata, carne madura y pellejo de anciano, y el perro chupa que te chupa. Y por eso, ahora, termino de escribir este texto desde el interior de mi perro. Dentro de pocos segundos comenzará correr detrás de una perra en celo, así que debo cerrar el portátil y abrocharme el cinturón de seguridad. Y la vida sigue, chupa que te chupa.

Extraño

2011-08-22T10:26:00.001-07:00

Diferente, distinto, raro, extraño. De todo me han llamado. Recapacito delante del espejo, observando lo que nunca veo, yo mismo, observándome; no hay nada raro, aún soy como me recuerdo: calvo, listo, guapo, maravillosamente feo, un tonto tierno. Eso depende del momento, de si hay o no sexo, de si sigue existiendo, de si sólo queda ya un mecanismo incierto. No hay nada raro, sigo observando lo que soy y nunca veo, y pienso. Se pierde mi mirada en el espejo, río por un momento, profundizo en el reflejo, pienso más, noto cierto goteo, en mis mejillas frescor, lágrimas que se van corriendo, tengo miedo, no sé quién soy, creo ver lo que no veo. Una gran luz, una sombra, un parpadeo, creo que soy yo, qué extraño, no me lo creo. Soy mi propio extranjero.

Quién va a coserme las alas

2011-07-26T08:42:00.000-07:00

Quién lamerá mis lágrimas con sus yemas de amor, quién ofrecerá su tiempo para calmar mi dolor, quién me colmará de caricias con su mirada y, en mis sueños, coserá mis alas para volar al amor y sintetizar nuestras almas. Dónde encontrar el quién, cómo saberlo, qué hacer con mis alas deshilachadas. Y en un sueño profundo donde la oscuridad impera noto un brillo que se acerca, la aguja baila guiada por la mano de quién coserá mis alas, y mientras cose me abraza y, nuestras almas, ya están sintetizadas. Extiendo las alas, alzo el vuelo, aleteo por ti, soy todo amor, hoy es mañana y por eso digo quién va a coserme las alas.

Partiendo de Schopenhauer

2011-07-23T23:36:00.000-07:00

'El mundo es mi representación', señaló Arturo como quien no quiere la cosa, la cosa en sí, claro. Y aquí es donde el pez se muerde la cola, porque la cosa en sí es la voluntad, y voluntad significa querer. Si rebobinamos unas líneas veremos que Arturo señaló como quien no quiere la voluntad, como quien no quiere querer o queriendo sin querer, representa su mundo involuntariamente a pesar de que la cosa en sí es la voluntad. Somos los actores de nuestro mundo o, tal vez, sus agentes comerciales, sus representantes. Uno se confunde ante su actuación mundial, es lo que tiene la filosofía, que no te enteras de nada hasta que termina el día, y cuando todo parece cuajar, mi mundo comienza a soñar; ahora es él quien me representa, quien me interpreta, ahora es cuando Arturo diría 'Soy la representación de mi mundo', y mi cuerpo, dormido, hace de público. Y mañana, cuando despierte, aplaudiré la representación soñada. Que mejor forma de comenzar el día lleno de filosofía, con aplausos de ánimo, de bienvenida a la vida: Hola mundo, ahora represento yo durante todo el día.

La frase de Thomas Mann

2011-07-17T12:59:00.000-07:00

'Un escritor es alguien para quien escribir es más difícil que para el resto de la gente.' Da que pensar. Lo primero que hace uno es negarla y decir, vaya tontería; pero cuando escribes, tienes que corregir, hay que pensar varias veces, y cada vez que uno piensa quiere demostrarse a sí mismo que lo puede hacer mejor, intenta uno superarse, tal vez rizar el rizo, no es mi caso, soy calvo, así que pondré abrillantar el brillo, de la calva, claro. Y a pesar de que uno lea una sarta de tonterías, que jodidamente difícil es entrelazarlas, darles vida, hacer que caminen con un ritmo, pararse, poner puntos, comas, dar tiempo para pensar, como la frase de Thomas. Un escritor es alguien, dice; dejas de ser un don nadie, para pasar a ser alguien al que no lee nadie. Y desde el momento que eres escritor haces algo que cada vez te resulta más difícil. Santo dios, que me apunten, quiero ser escritor. Soy escritor Thomas, te lo aseguro. Cada vez me resulta más difícil esto, pero me gusta.

Piantao

2011-07-03T12:02:00.000-07:00

Escribiendo versos invisibles para un público de espíritus amables me encuentro. Entre estas líneas las estrofas bailan lanzándose pétalos de viento, las rimas se entremezclan y se forma un gran poema eterno con vida propia, con movimiento. Los espíritus aplauden con pétalos en el pelo , y alguien entre la multitud grita piantao, tu si que sabes hacerlo. Quién me iba a decir a mí que mi obra invisible me llevaría al éxito. Que estas hojas en blanco llenas de poemas que no veo pero siento, me iban a dejar piantao entre todos estos muertos. Las nubes recorren los cielos en el maratón del tiempo, entre parpadeos fugaces de luz y noche, y el éxito vuela con ellos hasta que me dan un premio. Por fin, me dicen los muertos, métete en esta caja, ahora eres nuestro regalo, y recita tus sonetos. Leyendo versos invisibles me dirijo hacia los espíritus amables, a su encuentro.

Anoche soñé con la realidad

2011-07-01T10:45:00.000-07:00

Tal vez por eso mis fantasías sean la normalidad, testigos directos de mi día a día. Anoche soñé con la realidad y ahora sufro en mis carnes todo lo que imagino. Mi vida no es un sueño como el de Calderón, sino pura imaginación. Veo como lo imposible toma forma; sólo hay que darle tiempo, y mucho cariño, porque lo imposible es como un niño, aprende con el ejemplo. Y a mi querido niño imposible lo sueño donde no hay tiempo y crece sin saberlo. Vamos juntos de la mano, yo impertérrito, es un sueño, y él creciendo, y seguimos caminando hasta que nos separa un espejo. Anoche soñé con la realidad, le digo al hombre imposible, y en el espejo su cara y mi sonrisa blandiendo.
Anoche soñé con la realidad y hoy, lo real, es un sueño.

¿Acaso nuestros sentimientos desaparecen y se pierden así, sin más, de un modo tan frustrante, cuando muere nuestro cuerpo?

2011-06-26T03:31:00.000-07:00

Esta pregunta que se hace el escritor japonés Haruki Murakami en su libro De qué hablo cuando hablo de correr, me hizo frenar en seco su lectura y, durante todo el día, me la fui repitiendo y buscando respuestas. Primero pensé que sí, que los sentimientos desaparecían con la muerte del cuerpo, y estaba casi convencido hasta que me acordé de mi madre. Hace poco más de un año que murió y, cada vez que pienso en ella, no se trata sólo de recuerdos, sino que mi estado de ánimo cambia. El recuerdo de sus palabras viene a mí de la misma forma que venían sus consejos y en el momento preciso, justo cuando lo necesito. No siento sus caricias físicas pero sigo sintiendo las caricias. Tal vez los sentimientos no tengan la misma intensidad, o mejor dicho, no posean la cualidad palpable de los actos físicos de un cuerpo vivo, pero, lo que sí es evidente, es que puedo sentirlos. Tal vez el amor de mi madre, sus sentimientos hacia mí, siguen flotando en el aire a mi alrededor, transmitiéndose, tal vez, a través de otras personas, como me ha ocurrido últimamente. SI todo se transforma ¿por qué no también los sentimientos? El sentimiento de amor de mi madre hacia mí ha vuelto a través de varias amistades. No voy a considerar este hecho como un milagro, sino más bien como una prueba científica, como un ejemplo, como respuesta de que los sentimientos no terminan después de la muerte. Querido señor Murakami, los sentimientos, por lo menos el del amor, permanecerá después de la muerte de nuestros cuerpos. Neomaño dixit.

La contrariedad del círculo

2011-06-23T09:07:00.000-07:00

Nacemos y un día un hombre de uniforme nos dice muy amablemente: por favor, circule. Y avanzamos en nuestra historia vital en busca de logros, proezas, sueños e ilusiones. Y detrás nuestro se encuentran las cosas y gentes de las que huimos; el pasado, una parte por lo menos, que queremos perder de vista. De pronto, el destino, la edad, un hombre que 'tuit' en un ordenador o con un matasuegras, nos inoculan la prisa con frases de tan profundo calado como la vida son cuatro días, así nunca vas a llegar a nada, y comenzamos a correr. Seguimos circulando pero a mayor velocidad. Ahora huimos de los sueños y vamos detrás de lo siempre habíamos huido: se trata de la contrariedad del círculo.
¿Qué hacer entonces? ¿Imitar a la cabra y dar saltitos? ¿Volver al triángulo religioso con ojo que todo lo ve? ¿Acudir al trapecio para innovar? ¿Dar saltos trapezoidales en un octógono con un ojo que no ve nada?
Es curioso como la contrariedad del círculo puede dejarnos a cuadros. Y enmarco mis pies en un cuadro digital haciendo un click fenomenal. Agarro la foto de mis pies rayados y salto del círculo como la cabra que soy fuera de la contrariedad y en busca de un igual.

ES INÚTIL TODA POLÉMICA SI NO HAY ESPERANZA DE QUE RESULTE PROVECHOSA. Juan Luis VIVES

Política de cambio

2011-06-21T07:57:00.000-07:00

Cambio el nombre para hacer lo mismo. Ya no hay guerras, sólo invasiones. Ya no hay invasiones, sólo implantaciones de democracia. Yo soy bueno y mato malos, que con la política de cambios se transforma en estar legitimado para eliminar. El que piensa diferente a mí es malo. ¿Dictadura demócrata o democracia dictatorial? Da lo mismo, el caso es que suene fenomenal. Te ponemos la soga al cuello por tu bien. No importa cual de los dos partidos mayoritarios salga: la política es la misma. ¿O es putilítica? El dinero manda, los bancos dominan. Antaño decían que las máquinas dominarían el mundo, pero se equivocaron. Son entes hechos de papel moneda, curiosamente creados por nosotros mismos para hacernos las cosas más fáciles, los que succionan nuestra vida aniquilando nuestro pensamiento, abortando sentimientos, generando una nueva especie de no-personas. Y yo, que suelo ir contra corriente, ahora que estoy empapado de amor y dispuesto a darme y a compartirlo con todo bicho viviente, cuando intento amar o entablar amistad, me preguntan que cuánto, refiriéndose al dinero, y yo contesto que se equivocan, que esto es amor y no politiqueo.

¿Quién cuestiona qué?

2011-04-03T01:59:00.000-07:00

Y se preguntarán algunos que qué hacen leyendo semejante memez, y me pregunto yo por qué tengo que preguntarme lo que se preguntarán algunos cuando posiblemente ellos no se hayan preguntado lo que me estoy preguntando yo cuando escribo qué se preguntarán algunos.
Creo que esto merece como mínimo unas respuestas.

Sermonear

2010-08-12T10:46:00.000-07:00

Dar sermones. Es lo que me ha prohibido mi padre hoy. Pero para él, dar una opinión diferente a la suya es sermonear y, a veces, incluso abrir la boca para articular palabras con cierto sentido también es sermonear. ¿Qué hacer? Me sermoneo yo para mis adentros de una forma interrogativa. Sermón sí, sermón no, sermoneas tú, sermonean ellos, ¿qué problema hay en que sermonee yo? Cuando era pequeño me pasó lo mismo con fumar. Me pescaron un paquete de cigarrillos del pantalón, ni siquiera me vieron fumando, y parecía que se venía el mundo abajo. Mi padre me dio una reprimenda, un sermón mediano y, a mitad de sermón, ya tenía un puro encendido entre sus labios. Entonces vino a mi cabeza otra de las frases paternas, predicar con el ejemplo, y creí no entender absolutamente nada en mi propio idioma. Me sentía japonés. ¿Pero cómo podía tener padres españoles? ¿Y por qué no estaban rasgados mis ojos en vez de mi alma? Y mi sermones cortos, ¿serán haikus? Desisto ahora de pensar y me zambullo en el silencio, en un silencio sermoneador, supongo.

En donde estoy

2010-07-16T10:36:00.000-07:00

Esperando a la persona de mi vida me encuentro, acompañado de café con hielo; paladar fresco. Sintiendo un porvenir estupendo que, definitivamente, acabará viniendo; acaricio el futuro con esmero. Prueba el amor mi cerebro y sólo piensa en compartirlo con el resto del cuerpo. Cerca está lo que quiero, puedo sentirlo, pero ahora quiero palparlo con mis dedos. Acariciar la vida de mi vida, comer sus besos, seguir sus pasos, cumplir sus deseos, los míos, los nuestros. Con ganas de dar felicidad me encuentro, acompañado de la ilusión del gran encuentro: amor, próximo estreno.

La creación de un nuevo yo

2010-06-10T10:47:00.000-07:00

Requiere su tiempo. Mi nuevo yo tiene perro, y esta vez no es imaginario, lo muerde todo, es mi sombra, me sigue a todas partes, me quiere, pero volvamos al yo por hacer. Una vez descartado todo lo que no nos gustaba de nosotros, tenemos que buscar los nuevos gustos del yo, su nueva forma de actuar, su nueva moral, sus nuevos intereses. Uno de ellos es la flauta travesera. Estoy a punto de entrar en el conservatorio, el lunes que viene tengo las pruebas de acceso. Mi nuevo yo será músico y tendrá perro. ¿Pero que más quiero yo para mi nuevo yo? Un amor, alguien con quien compartir la vida de una forma íntima, alguien a quien tocar la flauta, alguien con quien pasear el perro, alguien que me quiera tanto como mi perro y me lo diga con palabras y caricias. También quiero para mi nuevo yo más tiempo, tal vez más dinero, aunque no es indispensable será bienvenido, más viajes, más felicidad para mi nuevo yo. Así que a partir de ahora yo voy a ser otro: mi otro yo.

Tergiversando

2009-10-29T10:21:00.000-07:00

Cuando estoy triste pienso que mis lágrimas están hechas de tus besos y dejo que corran hasta mi boca, su lecho. Saboreo tus labios en gotas de amor y gozo y lo notas, sé que sientes el anhelo, sé que vuelve mi deseo, cuanto más te saboreo. Por eso amor, te digo que lloro por ti, para vivir tu consuelo que sale de mí. Cuando estoy triste, pienso que mis lágrimas están hechas de tus besos, saboreo tus labios y cuanto más te saboreo, más te quiero.

Conectando con el mundo

2009-10-18T09:08:00.000-07:00

Andaba sin rumbo y de pronto me vi conectando con el mundo. Asombrado por el hado me he quedado, pero a la vez conectado. Tal vez pudiera ser una estratagema del sistema, o incluso otro asunto que ni siquiera barrunto, pero la conexión me induce a la reflexión. Puedo ampliar mi relación en este nuevo mundo en unos pocos segundos; la vida se multiplica cuando la conexión bien se aplica. Construyo el camino de trecho en trecho pues la conexión es un hecho y he de sacarle provecho hasta quedar satisfecho. Y aunque mi alma recién conectada será sumamente analizada, de momento, doy mi reflexión de hoy por finalizada.

En mi corazón hay un espacio reservado

2009-08-26T16:41:00.001-07:00

Para ti. Cuando el mundo te aniquile y la vejez te deje libre y las personas te olviden, tú seguirás en mi corazón, no ya ocupando un espacio sino siendo parte primordial de él, su motor, el impulso que lo ánima, el motor de su ilusión. Tu compañía será eterna y tu amor seré yo. En mi corazón hay un espacio para que descanse tu dolor; siento los latigazos de amor aposentándose en mi dolor. Todo se transforma, sentimientos encontrados permanecen a la espera del amor enviado. No quedan palabras para definir la acción, pero sí un espacio en mi corazón.

Perrazorra

2009-08-02T08:10:00.000-07:00

Perrazorra ya está vieja. Gruñe, y cuando gruñe parece salir de su interior su alma en pequeñas volutas de humo. Aún recuerdo cuando amamantamos a su cachorro mientras ella perrazorreaba por ahí. Perrazorra no lo ha olvidado, no es eso, porque para olvidar algo primero tienes que recordarlo, pero cuando perrazorra perrazorrea no existen los recuerdos sobre la tierra, no para ella. Perrazorra gruñe a la vejez con engaños y buenas maneras, con intenciones que son tan buenas que nunca dejan de serlo, siempre con esa juventud y aroma de intención recién hecha. Y en ese pequeño mundo de mierda en el que revolotea, perrazorra es la reina. Qué tierna perrazorra, que lo que no disfruta lo borra, que todo se lo come, así pues todo la engorda. Come, vegeta y gruñe, y si no jode, desune. Perrazorra, nenita que fuiste, fíjate en lo que te convertiste.

Domingo de tránsito

2009-07-26T10:24:00.000-07:00

Días de fiesta que pasan como horas de siesta. Chicharrina temporal transformada en cerebral. Desértico domingo en ciudad abandonada por período vacacional, pero, no sé por qué, hay algo en el aire que me dice, me susurra, que puede haber algo especial. Decido cumplir mi ya antiguo deseo de ir al acuario fluvial más grande de Europa y, oh Dios mío, qué suerte, está en la misma ciudad en la que vivo, y me congratulo de que ya no tengo que hacer la maleta para la aventura acuática. Cargo las pilas de la cámara, y el acuario que soy se dirige al acuario que va. Muchos papás no tan jóvenes para críos tan pequeños invaden la oscura entrada. Choco dos veces contra los muros de piedra que hacen de paredes para no pisar un niño. Sonidos selváticos en estéreo para mantener la tensión. Se empieza a estabilizar mi visión y compruebo mis suelas: no hay ningún niño pegado, sólo un chicle que acaba de escupir un pez globo del congo belga, aunque tiene toda la pinta de ser de aquí. El pez globo me mira con cierto aire chulesco pero me hago el tonto y continuo mi camino; su chicle sigue pegado en mi suela. Veo el tiburón más pequeño de mi vida, unas tortugas con un cuello de jirafa mientras un enano de dos años chilla desconsoladamente Nemo Nemo a la vez que señala una trucha o un mero, no sabría decir, pero a los dos quiero. Salida espectacular con unos peces en una pecera de lo más real: llena de basura humana. Los peces parecen de lo más acostumbrados, se diría que están en casa. El acuario que soy abandona el acuario en que está. Transitando el domingo.

Vida hospitalizada

2009-06-23T01:13:00.000-07:00

Y aunque aquí no termina todo tampoco se arregla nada. La vida hospitalizada es mera publicidad regalada, intermedio de esa película privada, realidad presente del sueño viviente, tiempo del funcionario que vegeta a diario. Enfermeras en espera, médicos en punto muerto, enfermedades que corren y vuelan, y, cuando menos te lo esperas, se aposentan en tu entorno y hacen del día un bochorno.

A veces pienso

2009-04-13T10:32:00.000-07:00

Que la vida es sufrimiento que intentamos convertir, día a día, en alegría. A veces pienso que el amor es lo más grande, a veces todo es feliz y delirante, y es entonces cuando la muerte se te pone delante. Te sacude y zarandea, te quita lo que más amas de la tierra, y entonces todo te parece una mierda. A veces pienso que, para que haya muerte, ha de haber vida, y esa vida la quiero llenar yo de alegría. A veces pienso que aunque llegue la muerte yo voy a ser más fuerte y, al igual que el amor, correré la misma suerte. Porque el amor es más fuerte que la muerte.
http://www.youtube.com/watch?v=A2RtUv_PgGA

This is not a love song

2009-03-16T14:26:00.000-07:00

Aunque pudiera tratarse de la misma cantinela de siempre, prefiero decir que es, tan sólo, una simple protesta, un pequeño lapsus, ligera incontinencia, llámalo equis; pues equis, ea. Empate, palos cruzados, dos seres delgados unidos en un abrazo; fusión de dos cuerpos, equis, empate en las fronteras. No hay banda sonora, pues no es una canción de amor, es un trozo de vida donde todo cabe. Lo que no se quiere, el dolor; lo que se desea y no se alcanza, el amor. Siempre en mi mente ahora, a veces bullendo, a veces en calma, a veces reposa, a veces te da un abrazo como mamá osa. Y si osa mamá, por qué no osa el amor, por qué masqué el placer que ahora me produce dolor. No, no es una canción de amor, es un texto que, como una flor, palabra a palabra, pétalo a pétalo, pétalos de palabras, tallo de venas donde ideas corren y vuelan, hojas en volandas por sus frases bailan, la razón del amor está en esta flor. No, no es una canción, es sólo redacción de sentimientos inquietos, deseos que ansían lo que un día vieron, o quisieron, o, tal vez sólo soñaron. No, no es una canción, de verdad, es una necesidad. Te necesito, te quiero, no eres canción, pero el amor es lo primero. Quiéreme y yo te canto, cántame como yo te quiero, quiero cantarte te quiero. No es de amor la canción, pero, si quieres, te canto el silencio.

En las nubes

2008-12-27T10:46:00.000-08:00

Estoy en las nubes, viviendo en ellas; les hago fotos a diario, como si fueran de la familia, me hablan con sus formas y me quieren con su agua y me transportan de una a otra para contarme sus cosas que yo copio en las fotos. Mis sentimientos también están en una nebulosa semi fantasiosa, donde todo puede ocurrir, nada y cualquier cosa. Porque la vida es así de hermosa que, a veces, puede ser maravillosa, y si no lo es, yo me la imagino de color de rosa, y me da la risa, y las nubes ríen o lloran, pero siempre me mojan, me refrescan y renuevan, me dan vida y pasan cosas.

La playa y yo

2008-12-20T03:17:00.000-08:00

Toda la multitud del verano se ha escondido detrás de algún adorno de un árbol navideño. La brisa marina me acaricia la cara con frescura. Gaviotas, e incluso patos, veo durante mi paseo. A lo lejos un barco, tal vez alguien pescando o quizá sólo sea mi imaginación que busca algo de compañía en este día solitario, pero apacible y tranquilo. Se acerca un perro pequinés muy predispuesto a que le haga unas caricias; parece conocerme, aunque sólo sea por el olor que desprendo de mi trabajo: Nadie más se da cuenta sólo los perros que cada día me quieren más. La soledad no es tal cuando el mar está a nuestro lado. Sigo caminando y recargándome de energía marítima; es estupendo. La playa es toda para mí y yo soy todo de la playa, juntos somos uno nuevo, me introduzco en la brisa y recorro el entorno en un vuelo mágico que despierta mis sentidos y los predispone a todo lo mejor de esta vida.
Feliz playa Navidad.

Un poco de orden

2008-11-19T12:23:00.000-08:00

Es lo único que demando dentro de mi caos vital, aunque sea un orden estancado y lleno de polvo; ordenación estática, que diría aquél. Por lo visto, ese señor, aquél, diría muchas cosas o tal vez las dijo alguna vez en no sé dónde, y todos repetimos o ponemos en su boca y en su nombre, ¿o en su pronombre o, tal vez, en su adjetivo demostrativo? Que tengo la cabeza hecha un lío, y creo que la pasa no es higo, y aunque lo dijera aquél, lo hago mío. Y a la par que orden, quiero concierto, una vida sinfónica, una respiración melódica, un paso rítmico, un samba amor, un nuevo estado mejor, sincopado o no, pero a tu lado; sostenido, bemol o asilvestrado. Sostenido en mis brazos y bemol, acostados. Ordenado el sentir, entre tú y yo no hay espacio. Notas mi calor, noto tu calor, notas de calor pausado que cogen ritmo y, con amor, aceleran el paso.
Agitación, sudor, caricias, sexos en flor, fusiones en do, sostenido en mis brazos, sientes mi amor en tu regazo. Soy tu regalo, tú eres el lazo; tú mi pastel, yo la guinda, siempre a tu lado.

Mi flauta mágica

2008-11-16T09:51:00.000-08:00

Todavía no soy tan mágico como mi flauta, pero, como me dicen en mi tierra, eres majico, tio; por tanto estoy a un paso de la magia de mi instrumento travesero. Ya me deleito soplando y, la vibración en mis labios, aunque aún no es pura música, acrecienta mi encanto por el arte del sonido, porque vibra hasta mi ombligo; meneando mis caderas cimbreo el alma entera en pos de una única meta: el amor soñado que pronto estará a mi lado. Y la música me alienta apaciguando lo que mi imaginación calienta. Y una nota me susurra que el amor es por ella transportado, y aunque la fusa es confusa a mi corazón ha llegado y, en su medida estipulada, y de la mano de un hada dejó impreso tu amor en mi alma. Y eso que aún no soy tan mágico como mi flauta. Pero es que se acerca la melodía de tenerte entre mis brazos un día y, por eso ahora, soy todo alegría.

Puedo esperar lo que se me antoje

2008-11-02T11:37:00.000-08:00

Distinto será que ocurra, pero el que no piensa que puede esperarlo, no se lo curra. Y la recompensa que creíamos que venía después, es el mismo esfuerzo, de ahí la satisfacción del trabajo bien hecho. Y si digo lo que se me antoja que espero será también porque quiero, quiero que el deseo cobre vida, se me antoja esperar tan simple hecho, que siempre debería ser de mi provecho o, sino, llamarlo capricho y no deseo. Espero que no se confundan más conceptos, se me antoja esperar la diafanidad de la vida; espero que lo que quiero sea como pienso y, de no ser así, que sea capaz de querer lo que veo, de disfrutar de los cambios, entre mi recreación y el verdadero. Se me antoja que no puede esperar lo que se me antoja, ¿puedo esperar que no puedo esperar? Espero no tener que esperar para saberlo.

Habitáculo de vida

2008-10-09T10:38:00.000-07:00

Conjunto de habitaciones donde poder hacer algo con lo que disfruto en esta vida durante más de cinco minutos seguidos o interrumpido única y exclusivamente por mi perro. Espacio donde mi ordenado caos sea mi paisaje, donde mi ritmo cardiaco pueda aposentarse y estabilizarse, sólo por variar, para ver cómo es, nada más. Parte especial del mundo donde converso hasta con las plantas. Querido habitáculo de vida te necesito, sigo teniendo la esperanza de encontrarte algún día, pero me gustaría encontrarte en esta vida.

Dragón desesperado

2008-10-05T10:05:00.000-07:00

En una nube de rosas vivía flotando, haciendo rimas amorosas cuando apareció el dragón desesperado. Otras veces me había enfrentado a él, pero en diferentes formas. Porque el dragón puede estar en cualquiera, igual que el amor, sólo hay que frotar las dos piedras que harán que surja la chispa del comienzo de todo, dependiendo de qué piedras se hayan elegido. Pero el dragón no sabe que yo tengo las dos piedras mágicas del San Jorge que hay en mí y que, sus palabras, sus insultos, escupidos con alta dosis de rabia, serán la chispa de mi principio y su fin, que, aunque nunca las haya frotado, hoy ha llegado el día, y no habrá nadie que me hunda con su pedantería, con sus malas artes en la vida, con sus mentiras.
Llegó el dragón y, tras unos abrazos, empezó su sermón, su puesta en escena, su conversación, supuestamente aleccionadora, le puso nervioso y, ahora, ataca con más violencia, gestos duros, manos que acechan, arrebato repentino, empujones, un ataque vigoroso, en apariencia, pero sin intensidad ni fuerza, a fogonazos desesperados, las últimas convulsiones de un ser perdido en su propia mentira, vividor de un mundo irreal que, más que fantástico, resulta ser bastante dramático.
Este texto es para ti dragón, que no dejas de ser mi hermano.

Milagro

2008-09-14T05:10:00.000-07:00

Sin duda tiene que serlo, todo lo que estoy sintiendo, el amor que profeso por alguien que sólo he visto en fotos pero que, cada vez que las miro, siento que añoro sus caricias y sus besos, imaginados todos, pero ya sentidos, soñados, y por mí añorados. ¿Qué será de mí cuando viva esos besos y esa caricias? ¿Lo podré resistir? ¿Moriré de felicidad tal vez? ¿Me fundiré o nos fundiremos en un sólo ser? ¿Nos hará el amor desaparecer? Bendito milagro que me hace recordar lo no vivido, añorar lo no pasado, sentir lo que imagino y vivir lo soñado. El amor es un tornado que en mí ha entrado, me ha trastornado pero, elevado, observo el mundo desde otro lado, desde el lado del amor, soñado, querido, vivido, aquí a mi lado, en mi interior, siempre conmigo, mi milagro.
Mañana clase de portugués o quizá haya otro milagro, que me enseñe esos sonidos que creo que ya estoy amando.

A propósito de Tarkovski y el amor

2008-08-31T04:42:00.000-07:00

El director de cine ruso llegó hasta mí a través de internet, vía Málaga, en un blog de fotos. El amor llegó hasta mí por los mismos medios, vía Brasil-Perú, maravillosa conexión entre países de gentes adorables. La amistad se expande de la misma forma de Zaragoza a República Dominicaca, Miami, Chile, Argentina y España, conexión genial Huelva-Milano y el mundo tengo en una mano, o dos y un teclado.
Leyendo Esculpir en el tiempo, de Andrei Tarkovski, me encuentro con esto: Hay un lenguaje absolutamente diferente, hay un sistema de comunicación totalmente distinto... a través de sentimientos, imágenes. Este contacto supera todo lo que separa, derriba las fronteras. Tarkovski habla de cine, pero yo leo y comprendo que es lo que estoy viviendo ahora mismo en la red, donde también hay sentimientos e imágenes que me han capturado por el amor que me han dado sin pedir nada a cambio, tal vez sólo una foto de vez en cuando y algún comentario.
Tarkovski sigue diciendo: El marco de la pantalla se amplía, ante nosotros se abre un mundo, cerrado hasta ahora, y se convierte en una nueva realidad...
Qué razón tienes Andrei, el mundo se amplía, y lo que ayer fue sólo fantasía soñada, hoy es realidad amada.
Y termina diciéndome Andrei: La muerte deja de existir, existe la inmortalidad. El tiempo es una sola unidad, indestructible.

Vacaciones

2008-07-17T03:01:00.001-07:00

La disipación vacacional me ha hecho tener abandonado el blog de todos los sonidos interesantes que, sí claro, están ahí aunque no nos percatemos de su presencia. Pero mi atención se ha acrecentado para poder percibirlos y transmitirlos: I hear it in the deep heart's core. Y ahí, en lo más profundo de mi corazón, escucho a William Butler Yeats: It was the mask engaged your mind, / and after set your heart to beat, / not what's behind. (...) And trod so sweetly proud / as 'twere upon a cloud. De pronto calla Yets y, no como sin querer pero tampoco al revés , Gabriel Celaya recita esbozos de Función de uno, equis, ene: Y cuando muero, ¿no mato / al que quiso ser en mí? /Nadie muere. Nadie mata. / Todo es principio sin fin. La disipación vacacional me ha hecho tener abandonado el blog de todos los sonidos interesantes que, sí claro, están ahí aunque no nos percatemos de su presencia. Todo es principio sin fin (...) Todo

El domingo en el castillo

2008-06-15T07:25:00.000-07:00

Y no era el de Kafka, que era el de Loarre. Unas nubes azules y rellenitas compartían el paisaje del mundo ante mi vista. Panorámica de coche, velocidad de crucero, toda el alma llena de un pensamiento tan sentido que, de presentimiento, pasó a sentimiento y, en el corazón, un proyecto. Bonito viaje, me digo pa' mis adentros. Rumbo a la vida, rumbo a lo incierto, me siento libre, me siento pleno. Conduzco solo, pero estoy contento. Como con ganas; ¿tiene reserva?, no, me cuelan dentro, mi cara da pena y estoy hambriento. Todos contentos. Pago, propina y me voy en viento. Salpico el momento con unas fotos, recojo esencias de mis recuerdos futuros que se generan en mi pensamiento. Domingo que pasa, castillo que veo. Buscando en cualquier rincón la cosa que yo más quiero.

Love is stronger than death

2008-05-31T15:59:00.000-07:00

Estoy tirando de este hilo tenso, no estoy creando estoy descubriendo... mi vida tiene fiebre...Chucho
El amor es más fuerte que la muerte, la cosa va de canciones, y cuando yo muera habrá una explosión espectacular de todo el amor que contengo. La gente será feliz durante unos instantes, todos los seres, unos con más intensidad que otros, porque los desconocidos sólo serán salpicados, pero todos notarán un cambio. Hay muertos que nunca mueren y vivos que no conocen la vida, Esclarecidos, y seremos capaces de encontrar un lago blanco, o tal vez un elefante del mismo color, que beberá en el lago de su color, hecho enteramente de amor. Así será mi muerte, porque las vidas anodinas tienen un final feliz, y el mío es este: amor proyectado en el universo, energía imparable que te lleva a parajes creados por sentimientos nuevos, en nueva dimensión, espectáculo sin fin, órbitas en expansión, conocimiento de vida nueva, alegría del alma, pena de ser tan feliz, porque qué es una existencia sin contrastes, sólo rutina; sentir es lo importante, vivir cada instante, realizar lo soñado, soñar lo irrealizable, y volver a repetir. Love is stronger than death.

Está escrito

2008-05-29T10:37:00.000-07:00

... desde el instante en que tal sabio pudo convencerse de que acababa de ser testigo de un fenómeno desconocido hasta la fecha, hasta que comienza a valorar el alcance de su observación -abolido todo sentimiento de duración en la embriaguez de la suerte-, un finísimo pincel de fuego desprende o completa de manera única el sentido de la vida.
Independientemente de lo que se logre o deje de lograr, lo magnífico es la espera misma. André Breton, El amor loco

Me estás atormentando, creo que lo haces adrede.
Pero el amor puede más, y tu tormento muere.
Qué fácil es querer si uno quiere.
Qué fácil es perder cuando se hiere.
Qué triste es el cariño que el látigo de la opinión invierte.

Está escrito: Las cosas van a cambiar y, dentro de un tiempo, te darás cuenta de lo que dejaste escapar; pero de nada valdrá ya arrepentirse.
San Jorge 23-25
Génesis y regénesis por partenogénesis

Llegó el día

2008-05-11T13:22:00.000-07:00

Creo que llegó el día de demostrar lo que siento, de expresar mis sentimientos, mis creencias, de actuar en consecuencia, de que mis ideas se transformen en acciones, y no acaben siendo el quieroynopuedo de cualquier mindundi de a pie, de que mis creaciones transciendan órbitas desconocidas, se dispersen, propagando el amor en esencias de vida, actuando de tirita sentimental, de creación fundamental; sí, creo que llegó el día. ¿Pero sabrá verlo alguien más? Si no expresamos lo que sentimos nadie puede saberlo, pero, si expresamos lo que sentimos, puede ser mal interpretado, puede resultar incluso pesado, el amor se transforma en carga, una luz se enciende pero la puerta no se abre, la creación no la entiende nadie, y llega el día en que uno se ahoga en su propio amor, porque no quiere irse, siempre vuelve, no se puede evitar. Amar siempre vale la pena, es crear, es difundir felicidad, pero de nada sirve si nadie la quiere encontrar. Me regocijo con mi propio amor, y tarde o temprano se me va a atragantar. Creo que llegó el día de demostrar lo que siento, espero que alguien pueda apreciar mi intento.

El barrendero tiene su corazoncito

2008-05-05T09:22:00.000-07:00

Un compañero me dijo que tenía una cara, no sé, espiritual; sí, esas fueron sus palabras, que por eso la gente me confesaba sus secretos más oscuros tan rápidamente, al poco de conocerme, como si se salvaran y absolvieran, porque mi cara, según él, mi compañero, incitaba a ello. Me cuentan sus secretos para descargar, como quien tira un cubo con sus mierdas, y le da cierta energía extra al acto de tirar para que el cubo quede limpio de golpe, y después no dejan opinar, ¿para qué contar entonces? ¿Si no es descargar qué fin le queremos dar o cómo le queremos llamar? El barrendero tiene su corazoncito.

INSTANTE DE VIDA: Morir no es un deseo. Vivir: una pasión. Sentir, a contragolpe, una tensión, preferible continua, prolongada, como el movimiento al respirar una ilusión. Descifrando verdad tras verdad, verdad tras amor, averiguando más allá de dónde puedes imaginar. Morir es amar. ¿Y vivir?: un enlace entre dos mundos, un deseo oscuro, un hola y un te quiero, un hasta luego. Adiós, no puedo.

Pero el corazoncito es enorme.

Do you get used to new situations easily?

2008-05-01T12:26:00.000-07:00

¿Te acostumbras fácilmente a las situaciones nuevas?
Voy en este vuelo transoceánico
oyendo tus versos melancólicos
dejando que el sonido de tu voz
te traiga así del modo más enérgico
me regalaste tus somníferos
me diste tu oráculo sintético
extraño método de ahogar placer
aquí lejos de tu lágrima...Jorge Drexler
Sí, me acostumbro a las relaciones nuevas si son placenteras, adelante pues; mundo, voy a por ti. Este es mi momento, las situaciones nuevas son la vida, la alegría del momento, del momento la alegría, es la vida lo que siento, nueva vida, qué momento, y cómo lo siento: como el mejor pues es mi vida, mi momento y mi alegría, y no vale la policía en el mundo de mis sentimientos. Voy en este vuelo con tus versos melancólicos, soy el extraño oráculo lejos de tu lágrima. De cabeza me lanzo y en ella entro, ahora ya puedes llorar hacia adentro.

Si tu supieras...

2008-04-21T10:42:00.000-07:00

... que quiero ser todo lo que tocas y respiras, tu existencia en mí, tu existencia mía. No se puede parar; no hay vuelta atrás. Tú eres el motor que genera mi creación. Mi imaginación eres tú. Todo lo que esperaba de la vida está en ti. Sí claro, suena interesante. AF más todavía. Si tu supieras...

I have my doubts

2008-04-15T13:43:00.000-07:00

but I submit to your better judgment. Y como dice mi compañero de trabajo Carlos, el amigo chileno, cuando le pregunto cómo estás: bien, pero no importa. Con un acento como si fuera el tío de Mafalda pero sin querer. Él está bien, pero el mundo sigue a lo suyo, por eso no le importa. No es el centro del mundo, pero su contestación me alegra el día. Él está bien, pero eso no es lo importante. Lo jodidamente bueno es que estas palabras son el comienzo de nuestra jornada laboral, sí, estamos trabajando, pero no importa. Estás bien, pero no importa, lo mismo que cuando estás mal, tampoco importa. ¿Y a quién le importa?
Yo tengo mis dudas, pero como a usted le parezca.
Bien, pero no importa.

Bululú

2008-04-11T10:07:00.000-07:00

Farsante que en lo antiguo, representaba él solo una comedia, loa o entremés, mudando la voz según la calidad de las personas que iban hablando. Después de un periodo de lectura auto impuesta de Ionesco, Becket y Boris Vian, siempre Vian, escribí una novela absurda porque no encontraba ningún autor actual que cubriera las expectativas generadas en mí, que deleitara y modelara el absurdo de mi vida. Aunque parezca mentira, y tal vez suene un poco idiota, la empecé a escribir con 23 años y la concluí con 41. Fue entonces cuando me hice bululú. Mi pequeña grabadora canaria, y sólo por eso más barata, fue la última herramienta añadida al proceso. Primero leía la novela, titulada La vida es dura para las amebas, y, como música de fondo, Shostakovich, el bueno de Dimitri. Pero no quedé contento. Oí a unos humoristas haciendo voces y también me entere de que el creador de Padre de familia hace varias voces de personajes muy dispares. Quise probar. Bululú en mi vida, grabadora en mano, qué delirio, qué gozo, el sexo no tiene nada que ver con esto, pero se le parece un poco. Las escenas con diálogos donde hay hombres, mujeres y una vieja, múltiples cambios de voz, cuando salen bien, son como un parto, pero partiéndose de risa. Las personas que lo oyen o no se enteran de nada o no vuelven a ser las mismas. Pero es una obra muy pequeña para lo costosa que ha sido. Es como un hijo retrasado, algo absurdo, pero que está ahí y forma parte de ti. Te ha seguido durante años. Es tu delirio, tu vida, tu libro. En definitiva, yo.

Conservatorio

2008-04-10T10:36:00.000-07:00

El otro día fui a preinscribirme en el conservatorio, y el funcionario de turno, me dijo que eso era para niños. Vaya, pensé, este tipo no lee mis blogs, porque si lo hiciera sabría que soy un niño, que mi cuerpo de cuarentón alberga un niño en su interior, que tengo esa enfermedad en la que pareces mayor, y con el tiempo se agudiza, pero que tenga calma, me dice el doctor. La música es para niños, qué ilusión. Porque ya se sabe que los mayores lo estropean todo, se sienten mejor. Si eres inocente, eres como un niño. Pecaste de ingenuo, niño. Sólo haces tonterías, pareces un niño. Pues mejor que mejor. ¿Dejar que lo s niños se acerquen a mí? No señor.
El niño sólo quiere música.

Cangrejo en la red

2008-04-08T12:20:00.000-07:00

Me véis como un cangrejo en la red, pero en realidad la red soy yo. BUKOWSKI (Lo que más me gusta es rascarme los sobacos). Y cuando la gente me dice lo cansado que es escribir no lo entiendo, porque...Es como rodar montaña abajo, ¿entiendes? Es liberador. Es agradable, es un vuelo, y te pagan por hacer lo que quieres. Otra vez Charles. Forma de pago, en este mi caso, la simple lectura y, si quieres dejar propina, déjame un comentario. Y si quieres me desconectó pero no entraré en el armario. Bastian lo hizo y ahora su historia es interminable. Qué tendrá ese mueble Dios mío, qué esconde, qué guarda. Recuerdos seguro que no, están todos en el baúl. Qué puede haber allí dentro, algo terrible, pues salen todos de allí pitando. Qué mundo el del mobiliario. Espejo, espejito mágico, ¿soy acaso el más lindo o tal vez peco de trágico? Soy un cangrejo en el mundo, la red es mi mundo, claro, y si cada uno es un mundo, y todos están en él, yo soy la red y no paro.

Bienvenidos animales peludos

2008-04-05T12:41:00.000-07:00

Qué razón tenías Augusto cuando dijiste que no hay escritor tras el que no se esconda, en última instancia, un tímido. El humor y la timidez generalmente se dan juntos. El verdadero humorista pretende hacer pensar, y a veces hasta hace reír. Ya no tengo objetivos corrientes porque es terrible ver a alguien tan confuso y no poder acariciarlo y darle a entender que tanto vida o muerte son estados no permanentes, que lo verdadero subyace, que el amor es eterno, que vosotros animales, perros, osos, hombres, tales o cuales sois bienvenidos a mi mundo donde de repente todo es posible. Salvaremos todos los obstáculos. Te lo aseguro. Bienvenidos animales peludos.

No tienes ni idea de lo que he pasado

2008-04-04T12:06:00.000-07:00

Frase enigmática imposible de comprender que se usa a tutiplén en todo tipo de relaciones. ¿Qué coño nos hemos creído? ¿Por qué pretendemos que los demás conozcan nuestro sufrimiento? ¿Acaso conocemos nosotros el de ellos? ¿Acaso no sufre todo el mundo? ¿Qué duele más que te violen o que te quiten un caramelo de niño? Pues no sabría decirte, a lo mejor sufre más el niño, pero eso nunca lo sabremos. ¿Cómo medir los problemas? ¿Los míos son grandes y los tuyos pequeños? No tienes ni idea de lo que he pasado. No, no tengo ni idea, ni siquiera recuerdo bien lo que me ha pasado a mí, pero a esto se llama vivir. Duele, joder si duele, pero a mí y a todo el mundo. No, no tengo ni idea de nada, pero ¿quién la tiene? Otra frase del mismo estilo, muy usada en época de Franco, y algún iluso aún la sigue usando: ¿usted no sabe quién soy yo? Ni tu tampoco, así que empatados.

¿Acaso se es dueño de enamorarse o de no enamorarse?

2008-04-03T07:45:00.000-07:00

Yo diría que no. Y si es así no hay nada que objetar. El porqué te enamoras nunca lo sabrás, sólo sabes seguro que está ocurriendo. No queda más que aceptarlo o no. Me inclino por aceptarlo, pero aún aceptándolo puede que sea correspondido o no. Supongamos que es correspondido, pero el amor es tan saltarín que se lo envías a una y te lo devuelve otra. En este estado de cosas sin pensármelo dos veces doy un paso hacia atrás y pienso que no es correspondido, pero todos tranquilos, ya he aprendido, sé que la pasa no es higo. Alguien puede creer que no sé lo que me digo, pero el amor es loco, la primavera altera, la sangre me hierve, mañana es viernes, mi amor no es correspondido y la pasa sigue sin ser higo. Así que hasta luego primavera, adiós amor que yo sigo aquí con mi vela.

En esta cosa, todos tenemos miedo los unos de los otros; lo que prueba que todos somos unos idiotas... Denis Diderot

Tú: mi libro

2008-04-01T11:23:00.000-07:00

Tal vez mi imaginación ha generado tu encuentro. Y las fantasías que tengo pensando qué podría ser, y la realidad que siento y escribo conforman ahora mi libro: tú. ¿Quién eres? Y valga por dos: ¿quién eres tú y quién estás siendo? Las páginas se agolpan y ya no hay tiempo. Los bolígrafos se terminan y el día sigue ahí, tan contento. ¿Quién eres tú? ¿Quién estás siendo? De pronto un libro sale a mi encuentro, se desprende un personaje, noto su aliento y sigo ahí, como el día, tan contento. No te veo, pero te leo.

Así soy ahora

2008-04-01T11:14:00.000-07:00

Soy dolorosamente tímido, pero no permito que la gente se dé cuenta. Se aprovecharían. Y también soy extraordinariamente sensible al alcohol, al igual que Joe Gould. Tal vez sea su reencarnación o, ya puestos, su realmación, porque no todo va a ser carne, un poquito de limoná y la muerte corporal será vencida por quien se eleva a la contemplación universal a través de la especulación del intelecto, como proponía Italo Calvino para el próximo milenio: ahora.

Cóctel de Lama, Ionesco y Thompson

2008-04-01T10:26:00.000-07:00

La felicidad está determinada más por el estado mental que por los acontecimientos externos.
Si vives contento, la consecución de bienes pierde importancia.
Para cultivar con éxito la paciencia y la tolerancia se necesita generar entusiasmo.
La soledad me pesa. La sociedad también.
Entonces, asimile el caso y sobrepóngase a él. Puesto que es así, es que no puede ser de otra manera.
Hay que tomar las cosas a la ligera; con cierto distanciamiento.
Ella sonrió, más o menos como sonríe un ascensorista cuando le preguntas si tiene muchos altibajos.
Entonces no lo sabía. Tendría que haberlo sabido, por supuesto, pero ya sabes como son esas cosas. No piensas en el agua hasta que tienes sed.

Quiero mi dosis

2008-04-01T10:14:00.000-07:00

O mi trocito de pastel, pero si dices dosis suena más contundente, y aprovecho la contundencia para que sigas leyendo mientras yo escribo mi vida como mejor puedo. Porque mi vida está en las palabras que uso, que leo, que escribo y creo. Creo en las palabras que creo, y, aunque tautológico el sentido, no lo es del todo entero.
I NEED YOUR GRACE TO REMIND ME TO FIND MY OWN
Qué bonito es todo, le digo a mis perros muertos. Y la contundencia aparece de nuevo. Y les pregunto ¿y mi trocito de pastel? Espérate, se está haciendo.
WE DON,T NEED ANYTHING, OR ANYONE
IF I LAY HERE, IF I JUST LAY HERE
WOULD YOU LIE WITH ME
AND JUST FORGET THE WORLD
Gracias perros muertos por cantarme a Snow Patrol mientras corréis por mis sueños.

Buenos días princesa

2008-03-31T12:27:00.000-07:00

Te respiro en la red y te sentaría en mi mesa, eres el alma que no pesa, pues sabes que con tus pies en mis párpados podría pasar la sobremesa. Buenos días princesa te augura tu servidor, para nada informático, para ti tierno adulador. ¿Puede esta química que me embarga haber sido transportada por banda ancha diseñada para que haga esta nueva entrada y certifique mi amor? ¿Quién hay en esa ventana, quién aletea por Dios? Un estornino se acerca, y los reflejos verdes en su plumaje negro transmiten a mi cerebro un futuro mejor. ¿Quién te manda estornino, ha sido Dios? ¿Quién ha creado este milagro en que nos vemos inmersos los dos?

Yo ya soy otro

2008-03-30T12:30:00.000-07:00

Un mismo objeto es otro objeto para la conciencia, según que ésta lo aprehenda deseándolo, temiéndolo, codiciándolo o valorándolo.
Hace tiempo estaba indeciso, pero ahora ya no estoy tan seguro. Sólo por eso ya soy otro. Las relaciones personales, como la casualidad, las quiero en tres dimensiones. Quiero tocar, oler, toda la química que quiero ver la red no me la puede ofrecer. La química humana informa, al contrario que la pantalla plana de TFT, que expande la mentira de la red. Y como decía Diderot: Si sois un bien nacido, si la naturaleza os ha dado un espíritu recto y un corazón sensible, escapad durante una temporada de la sociedad de los hombres; id a estudiaros a vos mismo. Sí claro, suena interesante Denis.

Burbujas de aire

2008-03-30T11:28:00.000-07:00

Toda una vida amándolas. Yo mismo soy una de ellas. Fijaos en las olas cuando llegan exhaustas a la orilla. Pequeñas burbujas aparecen durante un segundo o poco más y se van, y la ola se repliega y vuelve al mar. Cada burbuja es un mundo, cada mundo una persona y todas las personas el mar. Como se nota que viene la Expo, todo es agua. Aunque sin Expo todo era agua también pero nos importaba un huevo. Todas las personas el mar y ¿quién no se ha cagado en la mar? ¿Quién esté libre de pecado que tire la primera piedra? Qué conexiones y similitudes nos da la vida a veces. ¿Quién esté libre de pecado que se cague en la mar? Esperemos que no haya muchas personas capaces de conseguirlo, porque sino la Expo será una pura ....miércoles por la mañana, apuntar en la agenda: ante todo pecar, aunque sea por salvar la Expo.CONDENADO A HACER USO DE SU LIBERTAD, CADA INDIVIDUO IRÁ CONSTRUYÉNDOSE A PARTIR DE SUS ACTOS.

Mi tocayo el midas de Ecuador

2008-03-29T12:16:00.000-07:00

Jorge Eljuri, uno de los coleccionistas de arte más relevante del mundo, dicen, entre otras cosas posee una pirámide hecha con billetes de banco y 300 kilos de oro precolombino que caben en la misma foto que me provoca un espasmo repentino. De pronto el odio se apodera de mí y pienso en los problemas que podría solucionar todo eso en otras manos. ¿Pero quién soy yo para disponer de las cosas de los demás? ¿Otro guay y enrollado interplanetario? No, gracias. Que cada uno reparta sus cosas si quiere, que nadie nos tenga que decir nada, pero antes de repartir el dinero es preferible un poco de amor. Suena interesante. Como no podía ser otra cosa, fluye el interés por el sonido que provocan mis palabras. A la postre resultará que Eljuri reparte más amor que nosotros y se ríe de nosotros porque además es rico. Te quiero Jorge. Y gracias por tu amor, aunque sea al arte.

Webingenuo

2008-03-29T12:10:00.001-07:00

Recibo múltiples mensajes de tías despampanantes, algunas no son supermodelos porque no les sale de ahí, son tías con un par de lo que sea que pasan de ser actrices de hollywood o cónyuges de multimillonarios o, más honradas, sólo putas, y prefieren entablar una relación conmigo vía correo electrónico. Múltiples amigos me surgen también y, cada vez que llega uno nuevo, se mejoran los temas de conversación, igualito que cuando conversas con un vidente que te descubre cinco minutos después lo que habías dicho cinco minutos antes pero, claro, como ya no te acuerdas, te lo tragas todo como lo que eres: un webingenuo.

La situación en la que me encuentro

2008-03-29T12:04:00.000-07:00

Me está pasando como al del sexto sentido, que tenía muchas ganas de ir a pescar pero no podía porque no tenía tiempo. Excusa que utiliza todo hijo de vecino, pero por lo menos el del sexto sentido decía la verdad, estaba muerto. Y cuando me miro en los espejos me ocurre lo mismo que a él, que veo muertos. Por eso no voy a pescar, ni ahora ni nunca. Suena interesante, sí claro pero yo no pesco. Y cuando todo el mundo se percate de la situación en la que me encuentro de nada valdrán ya los arrepentimientos. AF, que yo no pesco.

Virus contra paciencia

2008-03-29T11:53:00.000-07:00

Estaba la paciencia aposentada sobre mí, esta vez había tomado la forma de una fina película de sudor con imágenes grabadas de un futuro mejor, cuando, a través de mi portátil, me inoculan virus de fin de milenio reciclados y vendidos como nuevos sólo por el medio de transporte que utilizan: internet. Queridos propagadores de virus: enlatarlos no os hace diferentes. La enfermedad, que recibe a los virus y los propaga, ahora, sois vosotros. Ahí reside el peligro de manipular virus y propagarlos. No importa como seáis, vuestra vida fuera de internet se convertirá en una pesadilla cada vez, por ejemplo, que un resfriado llame a vuestra puerta. Porque las enfermedades físicas también navegan por la red y detestan a los virus informáticos y sus propagadores. Por eso, por ejemplo, las gripes están cambiando de formato, ya no valen las mismas vacunas, reaparecen enfermedades del pasado y algún imbécil le echa la culpa a los emigrantes. No, querido imbécil, han venido solas a por ti, por propagar un virus en mi portátil que me ha quitado la paciencia de golpe, estirando la fina película con rabia y arrancándome a la vez la piel, quedando en carne viva toda mi vida.

La magia de las palabras

2008-03-28T12:23:00.000-07:00

Es tan grande que, a veces, sin entenderlas, conseguimos averiguar el significado de los contextos. Pero, sin duda, ahí no termina su habilidad, ni su genio, ni sus trucos. Hoy, por casualidad o no, una frase de mi querido Immanuel me sobrecoge a la par que me hace reír, pensar, sentir que nada sé y que, entendiendo todos los significados de las palabras que la componen, la frase se me queda cruzada en la garganta, profunda o no, tal vez atravesando el esófago (pardiez, qué ocurrencia) o tan sólo, dejando mi cerebro en blanco. La frase es: ¿cómo es posible el imperativo categórico en tanto que proposición práctica sintética a priori? Pues muy sencillo Immanuel, por la magia de las palabras. Suena interesante, pues AF que el mundo se acaba aunque el mío está por comenzar.

¿Máquinas al servicio de los hombres?

2008-03-28T12:11:00.000-07:00

¿Podremos pronunciar la frase del título sin interrogantes algún día y no haber mentido? ¿Cómo conseguirlo? Reduciendo el tiempo pasado en el puesto de trabajo, disminuyendo la penalidad de las tareas, suprimiendo su peligrosidad, humanizando la labor aboliendo las tareas repetitivas, pensando la máquina para el hombre y no a la inversa. ¿Quién puede conseguirlo? El sindicalista ilustrado, por poner un ejemplo. Porque como decía Kant, la ilustración es la salida del ser humano de su minoría de edad, de la cual él mismo es culpable. Minoría de edad es la incapacidad de servirse del propio entendimiento sin dirección de otro.
Suena interesante y sin fumar espero al sindicalista ilustrado que yo quiero. Y una cosa más que no tiene nada que ver, ¿por qué nos resulta imposible analizar la muerte con inteligencia?

El arte de escuchar...

2008-03-27T14:01:00.000-07:00

...y penetrar en el alma de personas desconocidas. ¿Para qué sirve? ¿Por qué todos los dones que poseo no sirven absolutamente para nada? ¿Por qué no puedo penetrar en el alma de las personas conocidas o conocer a las personas en cuya alma penetro? ¿Será cierto que esto sólo sirve para escucharme a mí mismo? ¿Dónde está el mundo que ansío y no alcanzo a rozar? ¿Es posible contar una historia en línea recta sin entretenerse por el camino? ¿Pero y el cimbreo? No, no es posible contar nada en línea recta; yo no puedo, ni quiero. Me gustan las curvas, las contorsiones y los cimbreos varios. Ay como te cimbreas maño me dicen al pasar almas imaginadas que aún no he podido amar, que sólo yo vislumbro en fantasías internáuticas de ayer y hoy. Y pasa la vida. Blogueando voy, blogueando vengo y por el camino muchos recuerdos: Verónica, Camarón y perros muertos. Forman parte de mi tesoro y son lo único que tengo: recuerdos. De ayer, de hoy, recuerdos de un futuro incierto.
El arte de escuchar a mí ha vuelto.

La llamada

2008-03-22T12:08:00.000-07:00

Estaba en la cama a las doce del mediodía pasando revista como mejor podía, o como diría aquel trasegándome los genitales, a mis alucinaciones del día anterior, cuando me llama por teléfono una amiga. ¿Quieres echar un polvo?, pensé, pero dijo, ¿vienes a la manifestación contra el trasvase del Ebro?, y colgué sin pensármelo dos veces. ¿Cree de verdad la gente que cuando uno cede su teléfono amablemente lo hace con el fin de quedar un día para ir a una manifestación? Madre de Dios, si eso es cierto, estoy más loco de lo que pensaba. ¿Y todavía hay gente que se pregunta por qué no tengo móvil? PORQUE CO, NO QUIERO QUEDAR ESTE FINDE PARA IR DE MANI CON ALGÚN COMPI KE USA ABREVIATURAS QUE DAN MUCHO POR EL SA, CO.

Dos palabras nuevas

2008-03-17T14:07:00.000-07:00

Y un sólo significado. Luflo o currupera: la parte que va del culo a la huevera. Ay, la sabiduría popular, siempre aportando cultura y además te la pone dura. Cuánta sapiencia: es la madre de la ciencia, dicen. Comedme el luflo haraganes, que la currupera la quiero entera. Esto es pura mierda hermano, por eso me lo hago con la mano. Y en un pispás que te vas comienzan las sacudidas que duran toda la vida. El mete y saca aparece y ya nada es lo que parece. Tch, tch, prrrr, prrrr. Ya es primavera hasta en mis ingles. Dos palabras más y esto termina: ¡me voy!

De las dudas la consecuencia

2008-03-16T13:55:00.000-07:00

Leo las dudas de Juan José Millás en El País de hace unos días y me quedo con que le importa un bledo cómo se lo monten Zapatero o Rajoy, ellos sabrán, dice. Qué fino. A mí me la hubiera pelado lo que esos cabrones hagan, allá se las compongan ellos, materialistas sordos, sindicalistas de la ignorancia, chikiliquatres de la política. Puede parecer más duro pero no deja de ser lo mismo, exceptuando el increíble desahogo que resulta de poner las cosas en su sitio con unas frases que, como mínimo, suenan interesantes y, de no haber políticos en ellas, podrían llegar a serlo.

No hay cara sin cruz ni vecino sin enemigo

2008-03-10T12:26:00.000-07:00

Una solución drástica sería no tener vecinos. Una solución, imposible en España, sería no tener cara. Aquí sin cara no eres nadie, hasta el más tonto tiene una. País de lazarillos, correveidiles, cotillas, políticos, futboleros, terroristas, y otros etcéteras, la solución que nos queda es no tener vecinos o tomar café con el enemigo. Porque ya se sabe que al enemigo ni agua, pero del café no se dijo nada. Y, por otro lado, al ser un país con más cara que espalda, la cruz que nos toca es proporcional a la cara que tenemos o debería serlo; o no, pero suena interesante. AF, sí claro, aunque sea con el enemigo.

Frase liberadora

2008-03-09T11:59:00.000-07:00

Lo que tendría que preocuparnos no es la cantidad de gente que se opone a nosotros, sino hasta qué punto cuenta con buenas razones para ello. (Las consolaciones de la filosofía, Alain Botton)
Y otra frase: La validez de una idea o acción no está en función de su amplia aceptación ni de su vasta detracción, sino de su grado de obediencia a las leyes de la lógica.
Cuando sabemos que aún tiene que llegar el día en que la mayoría tenga buenas razones para algo nos zambullimos en un individualismo creativo que amplía nuestro optimismo hacia el mundo para que la lógica mal entendida se vuelva ilógica pero real. Algo, por cierto, sin capacidad de entendimiento, por el momento. Y es que no damos pie, aunque suene interesante.

Preguntas

2008-03-06T13:06:00.000-08:00

¿Nací sin mi consentimiento y moriré en contra de mi voluntad? ¿Es la vida un frenesí y el paso a la muerte consiste en un túnel con una luz dentro? ¿Existe una prueba objetiva de que ciertas cosas sean buenas o malas? ¿Por qué limitarse a fingir que no está sucediendo puede ser una alternativa? ¿Es cierto que una mañana te levantas y te das cuenta de que ya es tarde para todo? ¿Es mejor encender una vela que maldecir la oscuridad? ¿Es el bipartidismo el principal síntoma de decadencia de los gobiernos llamados democráticos actualmente? ¿Cuántos gramos de azúcar necesitaríamos para garrapiñar al potorro de Botorrita? ¿Si naciera con mi consentimiento y muriera por propia voluntad seguiría la vida siendo un frenesí porque nos hemos limitado a fingir que no estaba sucediendo cuando una mañana te levantas, enciendes una vela y descubres que el bipartidismo ha sido engullido por un potorro garrapiñado? ¿Eh? ¿Suena interesante? ¿Eh? ¿Otra vez? ¿Por qué no? ¿Sí claro?

El tercer hombre

2008-02-29T09:34:00.000-08:00

Novela de Graham Greene de la que extraigo: un hombre no cambia porque tú descubras más cosas sobre él; sigue siendo el mismo. Puede ser Graham, pero cuando las cosas que descubres son sobre ti mismo, cambias aunque no quieras, de eso se trata la vida. Aunque lo verdaderamente importante es cómo vamos a utilizar la información y, para ello, tendremos que averiguar si esa información es útil; antiguamente se pedía veracidad, pero hoy en día cualquier bulo vale y sino se inventa en un pispás. Por otra parte, no es verdad que la verdad nos haga libres. Lo que nos hace es autónomos. El primer principio de la comunicación no violenta es sustituir toda crítica por una observación objetiva. El segundo principio es evitar todo juicio respecto del otro para concentrarse por completo en lo que se siente. Preguntar por el siguiente principio al tercer hombre.

El bailarín siempre tiene razón.NIETZSCHE

2008-02-23T07:55:00.000-08:00

Esta frase me incita a lanzarme al viaje del baile de cabeza, una vez más. Ejercitaré el físico con el baile y además y, sólo por eso, tendré razón, por una vez en mi vida. Estoy emocionado. ¿Cómo será tener razón? ¿Se siente algo? ¿Da calor o sed? ¿Es un placer? ¿Sirve para algo? ¿Por qué? Y qué más da, el bailarín siempre tiene razón. No hay de qué preocuparse. Ahora, en medio de una discusión, ejecutaré la danza de la rápida recuperación de la razón. Unos pasos mágicos; el bailarín ha hablado, la razón está de su lado. Suena interesante.

Una de cuentos

2008-02-22T07:35:00.001-08:00

Hace muchas noches fui mariposa que revoloteaba contenta de su suerte. Después me desperté, y era Chuang-Tzu. Pero ¿soy en verdad el filósofo Chuang-Tzu que recuerda haber soñado que fue mariposa o soy una mariposa que sueña ahora que es el filósofo Chuang-Tzu? (Cuento chino de hace 23 siglos)
Hace muchas noches fui un bolinga cimbreante contento de su pedo casi continuo, lo típico. Después me desperté con una resaca de cien mil pares, y era el hombre que recoge perros muertos. Pero ¿soy en verdad el filosofo Chuang-Tzu, o he soñado con un chino que recoge filósofos muertos con o sin perro? (Cuento español de ahora mismo).

Personalmente yo no me lo trago

2008-02-15T07:40:00.000-08:00

Toda esta buena conciencia adquirida a última hora, las promesas electorales, el politiqueo acentuado de campaña electoral que parece eternizarse. ¿Cuándo fue la última vez que no estuvimos en campaña? Y, aunque no tenga nada que ver, ¿por qué usamos la palabra payaso en sentido despectivo? Enciendo el televisor y aparecen los candidatos cotorreando, en todas las cadenas, a cualquier hora del día. Quito el volumen. Los veo hablar pero no entiendo lo que dicen. Agradezco a mi entendimiento su falta de potencial momentáneo. Y si hubiera oído algo, personalmente yo no me lo trago. Y otro día hablaré de las proteínas.

Si quieres un día enamórate

2008-02-14T07:51:00.000-08:00

Pero, por una vez, que no sea de ti mismo. Sé madre soltera, lechuguino de diseño, seguro que también tienen un día, pero si te enamoras, bola extra. Hoy es el día. Corre, aún estás a tiempo, todavía quedan unas horas, no será el día completo pero terminarás enamorado. Es la oportunidad que esperabas. El sueldo no te lo van a subir, tu mujer no va a volver, y si no se ha ido seguirá poniéndote los cuernos, ¿ah, que no lo sabías? Saberlo o no no cambia las cosas. Enamorarse sí. Todo se transforma, nada ha cambiado pero todo es diferente, no sé si me entiendes, voy muy deprisa, ni lo sueñes. Corre, agarra el día y celébralo como se merece. ¿Suena interesante? Sí claro.

Veo perros muertos

2008-02-13T07:14:00.000-08:00

Y no se trata de la secuela animal de El sexto sentido, no señor. Es mi bendita ocupación matinal. Veo perros muertos, ¿y qué? Los recojo y me los llevo del sitio donde han vivido. Soy el transportador, soy puro trámite. Soy el hombre que recoge perros muertos. Los animales me miran mejor, las personas no. Es un trabajo, aparentemente, muy fácil y muy engorroso, o por lo menos eso piensan algunos. Según de que animal se trata y las condiciones en las que se encuentra, todo menos fácil. El engorro viene por el enfrentamiento constante con la muerte. A casi nadie le gustan las cosas muertas si no son para comer ni para tú ya me entiendes. El olor puede llegar a ser nauseabundo y la mirada de un perro muerto puede causar el mismo efecto que un gancho de izquierda en toda la cara, zas. Pero, de pronto, tienes toda la vida de un ser en tus manos, contenida en ese cuerpo. Sientes curiosidad y abres la bolsa, para ver su cara, para conocer su raza, para, cuando ves sus ojos, ver su vida en una ráfaga, entablar una relación muy rápida, ya casi no hay tiempo y además está muerto. Lo lanzas al camión y le dices con el pensamiento que lo mantendrás en tu recuerdo. Unas sonrisas flotan, y fueron de un cuerpo, y a por el siguiente me voy yo hasta que el mío aguante. Una sonrisa brota de un cuerpo, soy el hombre que recoge perros muertos.

Tu risa reconforta a los muertos

2008-02-11T10:38:00.000-08:00

En un verso de Octavio Paz he recibido un mensaje de Verónica. Se trataba de la primera parte. La segunda parte vino en una frase de Miguel Delibes: ¿Dónde te pondremos que no te cague la mosca? La mosca puede, querida Verónica, aunque preferiría que fuera el perro. Y la tercera y última se aposentó en una frase de Wilde: El descontento es el primer paso en el progreso de un hombre o una nación. Gracias Verónica. Y en vez de nos vemos, mejor nos sentimos. Delillo me dice que lo que estoy preparando es un enfrentamiento con la muerte. Todo ello es verificable. Nada de ello es cierto.

Grupo

2008-02-09T11:15:00.000-08:00

La diferenciación y el enfrentamiento son su finalidad básica a largo plazo. Nos sentimos cobijados por nuestro grupo, nuestras creencias, nuestras costumbres, y tendemos a pensar que lo de fuera es ajeno y hostil. Tenga la idea que tenga, por muy descabellada que sea, siempre voy a obtener las palmaditas en la espalda de mi grupo, una de las experiencias más engañosas y aborrecibles para quien pretenda tener dos dedos de frente. Después de cimentar nuestro grupo a base de este tipo de chorradas empezamos por confundir conceptos tan importantes como amistad y nos transformamos en los guay y enrollados de hace bien poco. Empieza aquí nuestra apariencia de lo que no somos que nos acompañará hasta el fin de nuestros días. Dar el pego parece ser la consigna nunca dicha y siempre asimilada. La generación AF se desinfla y yo me muero un poco por dentro cada vez que me encuentro con un grupo.

Guay y enrollado

2008-02-05T08:05:00.001-08:00

Una de las grandes plagas de fin de milenio que nos sigue acompañando en el principio de éste. Sinceramente, lo peor que le puede pasar a una persona es que la califiquen así: guay y enrollado. ¿A qué sabe guay? A estas alturas ¿quiere decir algo? ¿Es bueno? ¿Una persona enrollada es algo así como una persiana? ¿Se desenrollan los enrollados? ¿Ser guay es que te sigan el rollo? Pero que te sigan el rollo es que te sigan la corriente, como a los locos, que te digan a todo que sí, que te den palmaditas en la espalda. Los auxiliares psiquiátricos, por ejemplo, tienen que ser muy enrollados ¿pero son guay? No se puede tener todo en esta vida. Son enrollados pero no son guay porque son útiles. Una de las características de los guay-y-enrollados, y creo que es la principal, es, que si no existieran,todo seguiría igual o sería un poco mejor. Por cierto, guay y enrollados ecologistas y comprometidos sociales hay para parar un carro.

Recordando a Verónica

2008-02-04T10:37:00.000-08:00

No sé por qué me acuerdo ahora de mi amiga desaparecida en el tiempo que funde y que confunde a los niños como Verónica y yo con supuestos conceptos definitivos como muerte. Creo que ha venido al más acá para conocer el blog. En sus años de vida terrestre lo más parecido que conoció fueron los blocs y Camarón. Regentó el bar Garibaldi en Lleidakutre (apelativo cariñoso de Verónica a su ciudad natal) y vivió muy deprisa tres o cuatro vidas. Fue puta y funcionaria, pero lo de funcionaria lo mantenía en secreto por un pudor insondable a simple vista, escucha, o incluso en la ducha. Verónica te mando un saludo junto con la canción Across the universe de los Beatles que la Nasa se ha empeñado en poner en vez de Camarón. Espero con ansia tus comentarios interestelares.

Descendencia

2008-01-27T08:56:00.000-08:00

Quiero tener un hijo negro, uno indio y otro chino o japonés. Mi hijo negro se casará con una gitana y crearán al bailaor del mundo. Mi segundo hijo, el indio, por ciertos avatares del destino, engendrará una niña con la colaboración de una tenista sueca o rusa, que será la que filme la película sobre el bailaor del mundo. Mi hijo pequeño, el amarillo, resolverá los enigmas del mundo con su paciencia oriental y, con la misma paciencia, tendrá diez hijos con la negra del quinto. Esta pequeña caterva de negros amarillos orquestarán los sutiles movimientos del bailaor del mundo o, lo que es lo mismo, compondrán la banda sonora de la película de la hija de mi segundo hijo.

Pequeña Navidad de enero

2008-01-26T09:19:00.000-08:00

Con la barbilla en el cuenco de la mano estaba yo cuando cuarenta y dos situaciones me susurran al oído que cada cinco hacen un lustro de recuerdos. Faltan tres para el noveno, concluyo no sin esfuerzo. Veinticinco hojas invernales comentan que mi mes es el primero, o, lo que sería más fácil, ayer fue mi cumpleaños. Regalos: un masaje, dinero, un libro, una pequeña porción de planta seca y pasteles con la mejor crema de Zaragoza. Después de la típica canción terrestre de cumple lo que sea pero feliz, seguimos cantando a la vida. Apareció Raymond Queneau y me dio sus flores azules plantadas en los sesenta. Las huelo y me percato de que con la barbilla en el cuenco de la mano vuelvo a estar en la siguiente situación que me deparará, seguro, algo interesante.