Amor de burla

Disimulada relación. Sociedad de historias reprimidas. Pandereta rota con fronteras de espino, ¿en dónde nos hemos metido? Busco con mis zarpas en la red un amor plano, estático y parlanchín, donde dimensión, movimiento y voz están amordazados en soledades particulares, en trozos de habitación donde se nos ofrece un mundo lleno de ilusión y esperanza, un vacío de colores que hipnotiza. Busco un amor que encuentro encarcelado en una pantalla, que ni siquiera intenta seducirme con palabras, un amor que indaga sobre mí con manidas preguntas, un amor que intercambia trozos de cuerpo, que seduce con sexos sin nombre, donde la multitud solitaria se masturba globalizada, un amor que exige todo y no da nada. Un amor de preámbulo donde el protagonista es el sexo imaginado, donde el miedo al tacto ajeno domina el hiperespacio controlado por programas que analizan el oculto deseo que andamos buscando. Busco entre las teclas un amor que yo mismo me estoy negando. Amor de burla del que siempre huía, disimulada relación que me acabó infectando. Ilusión de pandereta rota, esperanza de frontera de espino, amor de burla que contamina mi destino. Rompo la red, tiro mis zarpas y comienzo a construir el amor con mis propias palabras. Abro los ojos y veo unos versos que a mis labios se agarran. Son las rimas de tus brazos las que sueñan mis abrazos, es un amor sin burla el que siento en mi regazo.

Hoy sin ir más lejos

Me di cuenta de que olvidé la muerte. Tal vez esté muerto y por eso olvido, o puede que el olvido sea la esencia de estar completamente vivo, inmortal, sempitarnamente vivo. Hoy sin ir más lejos percibo que la muerte es solo un miedo, uno más de los que manejan los cuerpos. Hoy, me quedé quieto y pensé, esto podría ser estar muerto. Aunque la meditación es vida y también quietud. Hoy, sin ir más lejos, pensé que si todos los días son alguna vez hoy, tal vez el tiempo no exista, que solo sea un concepto inventado por el mismo que inventó el estar muerto. Hoy, ayer, ahora mismo, hace un rato, no sé, cómo llamar al momento sin tiempo... sin ir más lejos, di la vuelta al mundo en mi pensamiento.

La rutina

La rutina de no tenerte no va a conseguir que deje de quererte. Me alimento de paciencia ilimitada, sumergido todo el día en ensoñaciones deliciosas, degusto los caprichos de estas hadas del letargo que atosigan con costumbres repetidas y hacen que pase solitario por la vida adormecido por las fantasías donde tú, mi amor, habitas. La rutina de pensarte es a la vez parecida y diferente; es fría por la soledad real pero cálida por mi sentimiento ardiente; es un pensarte líquido que se solidifica en mi vientre, un tocarte constante sin tenerte, un amarte continuo, un amante exigente, un amor en la distancia que me hace unas veces el más tonto y, otras, el más valiente. Un amor sin fronteras, sin topes, sin límites, un amor más fuerte que la muerte. La rutina de amarte me ilumina, me da aire, me da la vida que respiro cuando te imagino, te pienso y te toco en todo tu arte.

La verdad

Todo lo que fui no es nada, se deshace entre tus dedos cuando creas las caricias que regalas a mi cuerpo. Todo lo que soy se desvanece en uno solo de tus besos, donde me pierdo, como un niño en el pensamiento de sus juegos. Todo lo que seré no tiene importancia si puedo intuir un futuro entre tus brazos, y ni siquiera eso si ahora mismo me deslizo por tu piel; no hay tiempo si hablo de ti, no hay yo si estoy contigo, ni futuro cuando puedo tocar tu ombligo. Y quién quiere el futuros teniendo tu presencia.

Infinito

Mis días están contados, ¿tal vez con los dedos de una sola mano? ¿Hasta dónde he llegado? ¿Cuál es el propósito de mi vida? ¿Y por qué coño tiene que tener un propósito? Y de tenerlo, ¿no sería más fácil decírmelo? Y volviendo al principio, ¿quién ha estado contando mis días? Balanceándome en este hilo infinito donde las dudas brotan y, como briznas de hierba, un manto enorme de preguntas se genera en mi entorno, calan en mí, me acompañan en el devenir mientras en el aire que respiro hay una presencia, amor, que me recuerda a ti. Porque al igual que el hilo, para mí tú eres infinito, porque aunque no estés a mi lado, te cuelas con sigilo en mi pensamiento, te aposentas en mis recuerdos, te pones las zapatillas, te acomodas y acurrucas en mi corazón, sin apenas darme cuenta, pero, poco a poco, sintiéndote con todos los engañosos sentidos, pero también razonando tu presencia, percibiendo tu tacto, imposible desde la distancia, pero tangible en el pensamiento. Puede ser que mis días estén contados, pero mis días también cuentan contigo, cuentan que mi yo y tu tú se harán uno, cuentan que la cercanía está cerca, que el contacto futuro se hará presente, que mi vida será genial al lado tuyo. Y sí, he llegado hasta aquí con el propósito de tenerte: presente, cerca, abrazado, siempre a mi lado.

El nuevo reto

He pintado emociones, he escrito poemas con tus encantos, he cantado canciones de pasión y también de desgarro, toda la vida he estado relacionándome con el arte. Y hoy, después de un sueño artístico, donde no sé si dormía o renacía, he comprendido que el nuevo reto es hacer de la propia vida una obra de arte. El artista no puede tener un trabajo y dedicar después unas horas a su arte o, tal vez, una parte de su vida, quién sabe, después de jubilarse. El artista tiene que vivir en el arte, ser la propia obra, vivir la obra, vivir el arte, respirarlo, caminarlo, inspirarlo con sus movimientos, crearlo con sus actos, ser arte. Por eso mi propio arte es una aventura a lo desconocido, una vida que se descubre día a día. Con mi arte iluminaré ideas y emociones, y el amor de mi vida será el amor de mi arte, y por eso mi cielo, como soy el artista, voy a iluminarte. Este es el nuevo reto y, si soy un cuadro, las circunstancias y la imaginación son mi marco, y tu mi amor, eres el mágico color que pinta este cuadro. He comprendido que la vida es arte y respiro los versos donde voy a amarte, canto las canciones que pintan tu dicha y esculpo con mis besos todas tus sonrisas.

Colecciono impresiones

Como pequeños trazos, como si fueran colores, impresiones que permanecen en los lienzos del museo del pensamiento, donde tomo asiento y observo, donde doy rienda suelta al verbo y escribo, y digo con lo que imagino, y vivo los lienzos que de impresiones lleno. Archivo sensaciones, hago conjeturas y premoniciones, no salgo a la calle sin ampliar mis colecciones. Una misma persona y millones de impresiones. Busco entre los matices de fantasía la verdad de mi alegría. Me zambullo en el instante donde las mejores impresiones salpican creando el chapoteo que me da la vida. Y ahora que tengo un álbum de las impresiones que tu hechizo produjo en mí, creo que comienzo a amarte, como a una pequeña obra de arte, que me impresiona en cada encuentro, generando cuentos que me invento para conocer la verdad que llevo dentro. Y sigue la mente coleccionando, en este mundo sin descanso, las impresiones que me van llegando.