Pájaros de colores

Yo escribo mientras tu pintas y él nos hace fotografías. Hay más: hay escultores y cantantes y pensadores. Ellos nos observan, nos miran como a pájaros de colores. Además, nosotros nos queremos, y es otra característica más que para ellos no es útil. Por eso nos miran como la belleza que les sobrevuela, como frágiles mariposas que serán arrasadas en la tormenta. Nuestro colorido desentona con su uniforme, la belleza nos eleva, pero para ellos nos hunde en un pozo sin fondo y sin valor. Nuestras plumas se agitan ante el estupor, los pinceles bailan, y los dedos producen clicks que atrapan la belleza inadvertida. Es nuestra mirada la que vuela, la que capta la belleza en lo anodino, la que ve en lo normal algo divino, la que descubre colores y escupe brillos. Es nuestro sol un arcoíris que puedo ver en los ojos de los seres queridos. Él hace fotos, tu pintas y yo escribo: todos soñamos al mismo ritmo. Es la belleza y no la utilidad el motor de nuestro mecanismo, es el amor nuestro combustible, por eso nos llaman distintos.