El escombro

Soy el escombro del amor, restos de una caricia desaparecida, tal vez perdida en el tiempo, quieta en un sueño que nadie sueña, una caricia voladora que ahora tan solo añora, el desperdicio de un cariño dormido, la cáscara seca de un beso antiguo, soy el residuo de una relación que insiste en vivir en la mente del niño interior, al lado de la ilusión que nunca fue, que nunca dejó de serlo, rodeado de telarañas de sueños incumplidos, de costras de imaginación reseca. Soy el bien deshidratado, líquido que no moja, despojo de amor que se arroja, cosa que se desecha, fruto de una relación mal hecha, sin apenas ciencia, que no generó experiencia, pues no hubo tiempo más que para el lamento. Soy la funda que se tira, el envoltorio muerto, el ojo malo de un tuerto, la cosa que nunca encaja, esa cremallera que ni sube ni baja. Soy la cosa superflua, la nimiedad, la nada. Soy transparencia, soy holograma. Pero un día, una mirada me habla, una sonrisa me escucha, tu atención arrebatada por mí nada y estalla la sequedad de mi alma. Una semilla se abre, brota el amor, nunca es tarde, canta en mi corazón la sangre. Hay una fiesta en mis venas, todo tu amor es arte. Y los restos de caricia en tu piel se recomponen, corren por ella contentos buscando tu ombligo enorme, se deslizan por tu pecho y la cáscara del beso aterriza en tus pezones que echan chispas de colores, y pequeños besos voladores se dispersan por tu cuerpo, provocando tu alegría y sacándote los colores que iluminan tus mejillas, y te miro y sonreímos, y tus carcajadas brotan al hacerte yo cosquillas. Y el escombro del amor es ahora lo más lindo pues es amor compartido.