En las nubes

Estoy en las nubes, viviendo en ellas; les hago fotos a diario, como si fueran de la familia, me hablan con sus formas y me quieren con su agua y me transportan de una a otra para contarme sus cosas que yo copio en las fotos. Mis sentimientos también están en una nebulosa semi fantasiosa, donde todo puede ocurrir, nada y cualquier cosa. Porque la vida es así de hermosa que, a veces, puede ser maravillosa, y si no lo es, yo me la imagino de color de rosa, y me da la risa, y las nubes ríen o lloran, pero siempre me mojan, me refrescan y renuevan, me dan vida y pasan cosas.

La playa y yo

Toda la multitud del verano se ha escondido detrás de algún adorno de un árbol navideño. La brisa marina me acaricia la cara con frescura. Gaviotas, e incluso patos, veo durante mi paseo. A lo lejos un barco, tal vez alguien pescando o quizá sólo sea mi imaginación que busca algo de compañía en este día solitario, pero apacible y tranquilo. Se acerca un perro pequinés muy predispuesto a que le haga unas caricias; parece conocerme, aunque sólo sea por el olor que desprendo de mi trabajo: Nadie más se da cuenta sólo los perros que cada día me quieren más. La soledad no es tal cuando el mar está a nuestro lado. Sigo caminando y recargándome de energía marítima; es estupendo. La playa es toda para mí y yo soy todo de la playa, juntos somos uno nuevo, me introduzco en la brisa y recorro el entorno en un vuelo mágico que despierta mis sentidos y los predispone a todo lo mejor de esta vida.
Feliz playa Navidad.

Un poco de orden

Es lo único que demando dentro de mi caos vital, aunque sea un orden estancado y lleno de polvo; ordenación estática, que diría aquél. Por lo visto, ese señor, aquél, diría muchas cosas o tal vez las dijo alguna vez en no sé dónde, y todos repetimos o ponemos en su boca y en su nombre, ¿o en su pronombre o, tal vez, en su adjetivo demostrativo? Que tengo la cabeza hecha un lío, y creo que la pasa no es higo, y aunque lo dijera aquél, lo hago mío. Y a la par que orden, quiero concierto, una vida sinfónica, una respiración melódica, un paso rítmico, un samba amor, un nuevo estado mejor, sincopado o no, pero a tu lado; sostenido, bemol o asilvestrado. Sostenido en mis brazos y bemol, acostados. Ordenado el sentir, entre tú y yo no hay espacio. Notas mi calor, noto tu calor, notas de calor pausado que cogen ritmo y, con amor, aceleran el paso.
Agitación, sudor, caricias, sexos en flor, fusiones en do, sostenido en mis brazos, sientes mi amor en tu regazo. Soy tu regalo, tú eres el lazo; tú mi pastel, yo la guinda, siempre a tu lado.

Mi flauta mágica

Todavía no soy tan mágico como mi flauta, pero, como me dicen en mi tierra, eres majico, tio; por tanto estoy a un paso de la magia de mi instrumento travesero. Ya me deleito soplando y, la vibración en mis labios, aunque aún no es pura música, acrecienta mi encanto por el arte del sonido, porque vibra hasta mi ombligo; meneando mis caderas cimbreo el alma entera en pos de una única meta: el amor soñado que pronto estará a mi lado. Y la música me alienta apaciguando lo que mi imaginación calienta. Y una nota me susurra que el amor es por ella transportado, y aunque la fusa es confusa a mi corazón ha llegado y, en su medida estipulada, y de la mano de un hada dejó impreso tu amor en mi alma. Y eso que aún no soy tan mágico como mi flauta. Pero es que se acerca la melodía de tenerte entre mis brazos un día y, por eso ahora, soy todo alegría.

Puedo esperar lo que se me antoje

Distinto será que ocurra, pero el que no piensa que puede esperarlo, no se lo curra. Y la recompensa que creíamos que venía después, es el mismo esfuerzo, de ahí la satisfacción del trabajo bien hecho. Y si digo lo que se me antoja que espero será también porque quiero, quiero que el deseo cobre vida, se me antoja esperar tan simple hecho, que siempre debería ser de mi provecho o, sino, llamarlo capricho y no deseo. Espero que no se confundan más conceptos, se me antoja esperar la diafanidad de la vida; espero que lo que quiero sea como pienso y, de no ser así, que sea capaz de querer lo que veo, de disfrutar de los cambios, entre mi recreación y el verdadero. Se me antoja que no puede esperar lo que se me antoja, ¿puedo esperar que no puedo esperar? Espero no tener que esperar para saberlo.

Habitáculo de vida

Conjunto de habitaciones donde poder hacer algo con lo que disfruto en esta vida durante más de cinco minutos seguidos o interrumpido única y exclusivamente por mi perro. Espacio donde mi ordenado caos sea mi paisaje, donde mi ritmo cardiaco pueda aposentarse y estabilizarse, sólo por variar, para ver cómo es, nada más. Parte especial del mundo donde converso hasta con las plantas. Querido habitáculo de vida te necesito, sigo teniendo la esperanza de encontrarte algún día, pero me gustaría encontrarte en esta vida.

Dragón desesperado

En una nube de rosas vivía flotando, haciendo rimas amorosas cuando apareció el dragón desesperado. Otras veces me había enfrentado a él, pero en diferentes formas. Porque el dragón puede estar en cualquiera, igual que el amor, sólo hay que frotar las dos piedras que harán que surja la chispa del comienzo de todo, dependiendo de qué piedras se hayan elegido. Pero el dragón no sabe que yo tengo las dos piedras mágicas del San Jorge que hay en mí y que, sus palabras, sus insultos, escupidos con alta dosis de rabia, serán la chispa de mi principio y su fin, que, aunque nunca las haya frotado, hoy ha llegado el día, y no habrá nadie que me hunda con su pedantería, con sus malas artes en la vida, con sus mentiras.
Llegó el dragón y, tras unos abrazos, empezó su sermón, su puesta en escena, su conversación, supuestamente aleccionadora, le puso nervioso y, ahora, ataca con más violencia, gestos duros, manos que acechan, arrebato repentino, empujones, un ataque vigoroso, en apariencia, pero sin intensidad ni fuerza, a fogonazos desesperados, las últimas convulsiones de un ser perdido en su propia mentira, vividor de un mundo irreal que, más que fantástico, resulta ser bastante dramático.
Este texto es para ti dragón, que no dejas de ser mi hermano.

Milagro

Sin duda tiene que serlo, todo lo que estoy sintiendo, el amor que profeso por alguien que sólo he visto en fotos pero que, cada vez que las miro, siento que añoro sus caricias y sus besos, imaginados todos, pero ya sentidos, soñados, y por mí añorados. ¿Qué será de mí cuando viva esos besos y esa caricias? ¿Lo podré resistir? ¿Moriré de felicidad tal vez? ¿Me fundiré o nos fundiremos en un sólo ser? ¿Nos hará el amor desaparecer? Bendito milagro que me hace recordar lo no vivido, añorar lo no pasado, sentir lo que imagino y vivir lo soñado. El amor es un tornado que en mí ha entrado, me ha trastornado pero, elevado, observo el mundo desde otro lado, desde el lado del amor, soñado, querido, vivido, aquí a mi lado, en mi interior, siempre conmigo, mi milagro.
Mañana clase de portugués o quizá haya otro milagro, que me enseñe esos sonidos que creo que ya estoy amando.

A propósito de Tarkovski y el amor

El director de cine ruso llegó hasta mí a través de internet, vía Málaga, en un blog de fotos. El amor llegó hasta mí por los mismos medios, vía Brasil-Perú, maravillosa conexión entre países de gentes adorables. La amistad se expande de la misma forma de Zaragoza a República Dominicaca, Miami, Chile, Argentina y España, conexión genial Huelva-Milano y el mundo tengo en una mano, o dos y un teclado.
Leyendo Esculpir en el tiempo, de Andrei Tarkovski, me encuentro con esto: Hay un lenguaje absolutamente diferente, hay un sistema de comunicación totalmente distinto... a través de sentimientos, imágenes. Este contacto supera todo lo que separa, derriba las fronteras. Tarkovski habla de cine, pero yo leo y comprendo que es lo que estoy viviendo ahora mismo en la red, donde también hay sentimientos e imágenes que me han capturado por el amor que me han dado sin pedir nada a cambio, tal vez sólo una foto de vez en cuando y algún comentario.
Tarkovski sigue diciendo: El marco de la pantalla se amplía, ante nosotros se abre un mundo, cerrado hasta ahora, y se convierte en una nueva realidad...
Qué razón tienes Andrei, el mundo se amplía, y lo que ayer fue sólo fantasía soñada, hoy es realidad amada.
Y termina diciéndome Andrei: La muerte deja de existir, existe la inmortalidad. El tiempo es una sola unidad, indestructible.

Vacaciones

La disipación vacacional me ha hecho tener abandonado el blog de todos los sonidos interesantes que, sí claro, están ahí aunque no nos percatemos de su presencia. Pero mi atención se ha acrecentado para poder percibirlos y transmitirlos: I hear it in the deep heart's core. Y ahí, en lo más profundo de mi corazón, escucho a William Butler Yeats: It was the mask engaged your mind, / and after set your heart to beat, / not what's behind. (...) And trod so sweetly proud / as 'twere upon a cloud. De pronto calla Yets y, no como sin querer pero tampoco al revés , Gabriel Celaya recita esbozos de Función de uno, equis, ene: Y cuando muero, ¿no mato / al que quiso ser en mí? /Nadie muere. Nadie mata. / Todo es principio sin fin. La disipación vacacional me ha hecho tener abandonado el blog de todos los sonidos interesantes que, sí claro, están ahí aunque no nos percatemos de su presencia. Todo es principio sin fin (...) Todo

El domingo en el castillo

Y no era el de Kafka, que era el de Loarre. Unas nubes azules y rellenitas compartían el paisaje del mundo ante mi vista. Panorámica de coche, velocidad de crucero, toda el alma llena de un pensamiento tan sentido que, de presentimiento, pasó a sentimiento y, en el corazón, un proyecto. Bonito viaje, me digo pa' mis adentros. Rumbo a la vida, rumbo a lo incierto, me siento libre, me siento pleno. Conduzco solo, pero estoy contento. Como con ganas; ¿tiene reserva?, no, me cuelan dentro, mi cara da pena y estoy hambriento. Todos contentos. Pago, propina y me voy en viento. Salpico el momento con unas fotos, recojo esencias de mis recuerdos futuros que se generan en mi pensamiento. Domingo que pasa, castillo que veo. Buscando en cualquier rincón la cosa que yo más quiero.

Love is stronger than death

Estoy tirando de este hilo tenso, no estoy creando estoy descubriendo... mi vida tiene fiebre...Chucho
El amor es más fuerte que la muerte, la cosa va de canciones, y cuando yo muera habrá una explosión espectacular de todo el amor que contengo. La gente será feliz durante unos instantes, todos los seres, unos con más intensidad que otros, porque los desconocidos sólo serán salpicados, pero todos notarán un cambio. Hay muertos que nunca mueren y vivos que no conocen la vida, Esclarecidos, y seremos capaces de encontrar un lago blanco, o tal vez un elefante del mismo color, que beberá en el lago de su color, hecho enteramente de amor. Así será mi muerte, porque las vidas anodinas tienen un final feliz, y el mío es este: amor proyectado en el universo, energía imparable que te lleva a parajes creados por sentimientos nuevos, en nueva dimensión, espectáculo sin fin, órbitas en expansión, conocimiento de vida nueva, alegría del alma, pena de ser tan feliz, porque qué es una existencia sin contrastes, sólo rutina; sentir es lo importante, vivir cada instante, realizar lo soñado, soñar lo irrealizable, y volver a repetir. Love is stronger than death.

Está escrito

... desde el instante en que tal sabio pudo convencerse de que acababa de ser testigo de un fenómeno desconocido hasta la fecha, hasta que comienza a valorar el alcance de su observación -abolido todo sentimiento de duración en la embriaguez de la suerte-, un finísimo pincel de fuego desprende o completa de manera única el sentido de la vida.
Independientemente de lo que se logre o deje de lograr, lo magnífico es la espera misma. André Breton, El amor loco

Me estás atormentando, creo que lo haces adrede.
Pero el amor puede más, y tu tormento muere.
Qué fácil es querer si uno quiere.
Qué fácil es perder cuando se hiere.
Qué triste es el cariño que el látigo de la opinión invierte.

Está escrito: Las cosas van a cambiar y, dentro de un tiempo, te darás cuenta de lo que dejaste escapar; pero de nada valdrá ya arrepentirse.
San Jorge 23-25
Génesis y regénesis por partenogénesis

Llegó el día

Creo que llegó el día de demostrar lo que siento, de expresar mis sentimientos, mis creencias, de actuar en consecuencia, de que mis ideas se transformen en acciones, y no acaben siendo el quieroynopuedo de cualquier mindundi de a pie, de que mis creaciones transciendan órbitas desconocidas, se dispersen, propagando el amor en esencias de vida, actuando de tirita sentimental, de creación fundamental; sí, creo que llegó el día. ¿Pero sabrá verlo alguien más? Si no expresamos lo que sentimos nadie puede saberlo, pero, si expresamos lo que sentimos, puede ser mal interpretado, puede resultar incluso pesado, el amor se transforma en carga, una luz se enciende pero la puerta no se abre, la creación no la entiende nadie, y llega el día en que uno se ahoga en su propio amor, porque no quiere irse, siempre vuelve, no se puede evitar. Amar siempre vale la pena, es crear, es difundir felicidad, pero de nada sirve si nadie la quiere encontrar. Me regocijo con mi propio amor, y tarde o temprano se me va a atragantar. Creo que llegó el día de demostrar lo que siento, espero que alguien pueda apreciar mi intento.

El barrendero tiene su corazoncito

Un compañero me dijo que tenía una cara, no sé, espiritual; sí, esas fueron sus palabras, que por eso la gente me confesaba sus secretos más oscuros tan rápidamente, al poco de conocerme, como si se salvaran y absolvieran, porque mi cara, según él, mi compañero, incitaba a ello. Me cuentan sus secretos para descargar, como quien tira un cubo con sus mierdas, y le da cierta energía extra al acto de tirar para que el cubo quede limpio de golpe, y después no dejan opinar, ¿para qué contar entonces? ¿Si no es descargar qué fin le queremos dar o cómo le queremos llamar? El barrendero tiene su corazoncito.

INSTANTE DE VIDA: Morir no es un deseo. Vivir: una pasión. Sentir, a contragolpe, una tensión, preferible continua, prolongada, como el movimiento al respirar una ilusión. Descifrando verdad tras verdad, verdad tras amor, averiguando más allá de dónde puedes imaginar. Morir es amar. ¿Y vivir?: un enlace entre dos mundos, un deseo oscuro, un hola y un te quiero, un hasta luego. Adiós, no puedo.

Pero el corazoncito es enorme.

Do you get used to new situations easily?

¿Te acostumbras fácilmente a las situaciones nuevas?
Voy en este vuelo transoceánico
oyendo tus versos melancólicos
dejando que el sonido de tu voz
te traiga así del modo más enérgico
me regalaste tus somníferos
me diste tu oráculo sintético
extraño método de ahogar placer
aquí lejos de tu lágrima...Jorge Drexler
Sí, me acostumbro a las relaciones nuevas si son placenteras, adelante pues; mundo, voy a por ti. Este es mi momento, las situaciones nuevas son la vida, la alegría del momento, del momento la alegría, es la vida lo que siento, nueva vida, qué momento, y cómo lo siento: como el mejor pues es mi vida, mi momento y mi alegría, y no vale la policía en el mundo de mis sentimientos. Voy en este vuelo con tus versos melancólicos, soy el extraño oráculo lejos de tu lágrima. De cabeza me lanzo y en ella entro, ahora ya puedes llorar hacia adentro.

Si tu supieras...

... que quiero ser todo lo que tocas y respiras, tu existencia en mí, tu existencia mía. No se puede parar; no hay vuelta atrás. Tú eres el motor que genera mi creación. Mi imaginación eres tú. Todo lo que esperaba de la vida está en ti. Sí claro, suena interesante. AF más todavía. Si tu supieras...

I have my doubts

but I submit to your better judgment. Y como dice mi compañero de trabajo Carlos, el amigo chileno, cuando le pregunto cómo estás: bien, pero no importa. Con un acento como si fuera el tío de Mafalda pero sin querer. Él está bien, pero el mundo sigue a lo suyo, por eso no le importa. No es el centro del mundo, pero su contestación me alegra el día. Él está bien, pero eso no es lo importante. Lo jodidamente bueno es que estas palabras son el comienzo de nuestra jornada laboral, sí, estamos trabajando, pero no importa. Estás bien, pero no importa, lo mismo que cuando estás mal, tampoco importa. ¿Y a quién le importa?
Yo tengo mis dudas, pero como a usted le parezca.
Bien, pero no importa.

Bululú

Farsante que en lo antiguo, representaba él solo una comedia, loa o entremés, mudando la voz según la calidad de las personas que iban hablando. Después de un periodo de lectura auto impuesta de Ionesco, Becket y Boris Vian, siempre Vian, escribí una novela absurda porque no encontraba ningún autor actual que cubriera las expectativas generadas en mí, que deleitara y modelara el absurdo de mi vida. Aunque parezca mentira, y tal vez suene un poco idiota, la empecé a escribir con 23 años y la concluí con 41. Fue entonces cuando me hice bululú. Mi pequeña grabadora canaria, y sólo por eso más barata, fue la última herramienta añadida al proceso. Primero leía la novela, titulada La vida es dura para las amebas, y, como música de fondo, Shostakovich, el bueno de Dimitri. Pero no quedé contento. Oí a unos humoristas haciendo voces y también me entere de que el creador de Padre de familia hace varias voces de personajes muy dispares. Quise probar. Bululú en mi vida, grabadora en mano, qué delirio, qué gozo, el sexo no tiene nada que ver con esto, pero se le parece un poco. Las escenas con diálogos donde hay hombres, mujeres y una vieja, múltiples cambios de voz, cuando salen bien, son como un parto, pero partiéndose de risa. Las personas que lo oyen o no se enteran de nada o no vuelven a ser las mismas. Pero es una obra muy pequeña para lo costosa que ha sido. Es como un hijo retrasado, algo absurdo, pero que está ahí y forma parte de ti. Te ha seguido durante años. Es tu delirio, tu vida, tu libro. En definitiva, yo.

Conservatorio

El otro día fui a preinscribirme en el conservatorio, y el funcionario de turno, me dijo que eso era para niños. Vaya, pensé, este tipo no lee mis blogs, porque si lo hiciera sabría que soy un niño, que mi cuerpo de cuarentón alberga un niño en su interior, que tengo esa enfermedad en la que pareces mayor, y con el tiempo se agudiza, pero que tenga calma, me dice el doctor. La música es para niños, qué ilusión. Porque ya se sabe que los mayores lo estropean todo, se sienten mejor. Si eres inocente, eres como un niño. Pecaste de ingenuo, niño. Sólo haces tonterías, pareces un niño. Pues mejor que mejor. ¿Dejar que lo s niños se acerquen a mí? No señor.
El niño sólo quiere música.

Cangrejo en la red

Me véis como un cangrejo en la red, pero en realidad la red soy yo. BUKOWSKI (Lo que más me gusta es rascarme los sobacos). Y cuando la gente me dice lo cansado que es escribir no lo entiendo, porque...Es como rodar montaña abajo, ¿entiendes? Es liberador. Es agradable, es un vuelo, y te pagan por hacer lo que quieres. Otra vez Charles. Forma de pago, en este mi caso, la simple lectura y, si quieres dejar propina, déjame un comentario. Y si quieres me desconectó pero no entraré en el armario. Bastian lo hizo y ahora su historia es interminable. Qué tendrá ese mueble Dios mío, qué esconde, qué guarda. Recuerdos seguro que no, están todos en el baúl. Qué puede haber allí dentro, algo terrible, pues salen todos de allí pitando. Qué mundo el del mobiliario. Espejo, espejito mágico, ¿soy acaso el más lindo o tal vez peco de trágico? Soy un cangrejo en el mundo, la red es mi mundo, claro, y si cada uno es un mundo, y todos están en él, yo soy la red y no paro.

Bienvenidos animales peludos

Qué razón tenías Augusto cuando dijiste que no hay escritor tras el que no se esconda, en última instancia, un tímido. El humor y la timidez generalmente se dan juntos. El verdadero humorista pretende hacer pensar, y a veces hasta hace reír. Ya no tengo objetivos corrientes porque es terrible ver a alguien tan confuso y no poder acariciarlo y darle a entender que tanto vida o muerte son estados no permanentes, que lo verdadero subyace, que el amor es eterno, que vosotros animales, perros, osos, hombres, tales o cuales sois bienvenidos a mi mundo donde de repente todo es posible. Salvaremos todos los obstáculos. Te lo aseguro. Bienvenidos animales peludos.

No tienes ni idea de lo que he pasado

Frase enigmática imposible de comprender que se usa a tutiplén en todo tipo de relaciones. ¿Qué coño nos hemos creído? ¿Por qué pretendemos que los demás conozcan nuestro sufrimiento? ¿Acaso conocemos nosotros el de ellos? ¿Acaso no sufre todo el mundo? ¿Qué duele más que te violen o que te quiten un caramelo de niño? Pues no sabría decirte, a lo mejor sufre más el niño, pero eso nunca lo sabremos. ¿Cómo medir los problemas? ¿Los míos son grandes y los tuyos pequeños? No tienes ni idea de lo que he pasado. No, no tengo ni idea, ni siquiera recuerdo bien lo que me ha pasado a mí, pero a esto se llama vivir. Duele, joder si duele, pero a mí y a todo el mundo. No, no tengo ni idea de nada, pero ¿quién la tiene? Otra frase del mismo estilo, muy usada en época de Franco, y algún iluso aún la sigue usando: ¿usted no sabe quién soy yo? Ni tu tampoco, así que empatados.

¿Acaso se es dueño de enamorarse o de no enamorarse?

Yo diría que no. Y si es así no hay nada que objetar. El porqué te enamoras nunca lo sabrás, sólo sabes seguro que está ocurriendo. No queda más que aceptarlo o no. Me inclino por aceptarlo, pero aún aceptándolo puede que sea correspondido o no. Supongamos que es correspondido, pero el amor es tan saltarín que se lo envías a una y te lo devuelve otra. En este estado de cosas sin pensármelo dos veces doy un paso hacia atrás y pienso que no es correspondido, pero todos tranquilos, ya he aprendido, sé que la pasa no es higo. Alguien puede creer que no sé lo que me digo, pero el amor es loco, la primavera altera, la sangre me hierve, mañana es viernes, mi amor no es correspondido y la pasa sigue sin ser higo. Así que hasta luego primavera, adiós amor que yo sigo aquí con mi vela.

En esta cosa, todos tenemos miedo los unos de los otros; lo que prueba que todos somos unos idiotas... Denis Diderot

Tú: mi libro

Tal vez mi imaginación ha generado tu encuentro. Y las fantasías que tengo pensando qué podría ser, y la realidad que siento y escribo conforman ahora mi libro: tú. ¿Quién eres? Y valga por dos: ¿quién eres tú y quién estás siendo? Las páginas se agolpan y ya no hay tiempo. Los bolígrafos se terminan y el día sigue ahí, tan contento. ¿Quién eres tú? ¿Quién estás siendo? De pronto un libro sale a mi encuentro, se desprende un personaje, noto su aliento y sigo ahí, como el día, tan contento. No te veo, pero te leo.

Así soy ahora

Soy dolorosamente tímido, pero no permito que la gente se dé cuenta. Se aprovecharían. Y también soy extraordinariamente sensible al alcohol, al igual que Joe Gould. Tal vez sea su reencarnación o, ya puestos, su realmación, porque no todo va a ser carne, un poquito de limoná y la muerte corporal será vencida por quien se eleva a la contemplación universal a través de la especulación del intelecto, como proponía Italo Calvino para el próximo milenio: ahora.

Cóctel de Lama, Ionesco y Thompson

La felicidad está determinada más por el estado mental que por los acontecimientos externos.
Si vives contento, la consecución de bienes pierde importancia.
Para cultivar con éxito la paciencia y la tolerancia se necesita generar entusiasmo.
La soledad me pesa. La sociedad también.
Entonces, asimile el caso y sobrepóngase a él. Puesto que es así, es que no puede ser de otra manera.
Hay que tomar las cosas a la ligera; con cierto distanciamiento.
Ella sonrió, más o menos como sonríe un ascensorista cuando le preguntas si tiene muchos altibajos.
Entonces no lo sabía. Tendría que haberlo sabido, por supuesto, pero ya sabes como son esas cosas. No piensas en el agua hasta que tienes sed.

Quiero mi dosis

O mi trocito de pastel, pero si dices dosis suena más contundente, y aprovecho la contundencia para que sigas leyendo mientras yo escribo mi vida como mejor puedo. Porque mi vida está en las palabras que uso, que leo, que escribo y creo. Creo en las palabras que creo, y, aunque tautológico el sentido, no lo es del todo entero.
I NEED YOUR GRACE TO REMIND ME TO FIND MY OWN
Qué bonito es todo, le digo a mis perros muertos. Y la contundencia aparece de nuevo. Y les pregunto ¿y mi trocito de pastel? Espérate, se está haciendo.
WE DON,T NEED ANYTHING, OR ANYONE
IF I LAY HERE, IF I JUST LAY HERE
WOULD YOU LIE WITH ME
AND JUST FORGET THE WORLD
Gracias perros muertos por cantarme a Snow Patrol mientras corréis por mis sueños.

Buenos días princesa

Te respiro en la red y te sentaría en mi mesa, eres el alma que no pesa, pues sabes que con tus pies en mis párpados podría pasar la sobremesa. Buenos días princesa te augura tu servidor, para nada informático, para ti tierno adulador. ¿Puede esta química que me embarga haber sido transportada por banda ancha diseñada para que haga esta nueva entrada y certifique mi amor? ¿Quién hay en esa ventana, quién aletea por Dios? Un estornino se acerca, y los reflejos verdes en su plumaje negro transmiten a mi cerebro un futuro mejor. ¿Quién te manda estornino, ha sido Dios? ¿Quién ha creado este milagro en que nos vemos inmersos los dos?

Yo ya soy otro

Un mismo objeto es otro objeto para la conciencia, según que ésta lo aprehenda deseándolo, temiéndolo, codiciándolo o valorándolo.
Hace tiempo estaba indeciso, pero ahora ya no estoy tan seguro. Sólo por eso ya soy otro. Las relaciones personales, como la casualidad, las quiero en tres dimensiones. Quiero tocar, oler, toda la química que quiero ver la red no me la puede ofrecer. La química humana informa, al contrario que la pantalla plana de TFT, que expande la mentira de la red. Y como decía Diderot: Si sois un bien nacido, si la naturaleza os ha dado un espíritu recto y un corazón sensible, escapad durante una temporada de la sociedad de los hombres; id a estudiaros a vos mismo. Sí claro, suena interesante Denis.

Burbujas de aire

Toda una vida amándolas. Yo mismo soy una de ellas. Fijaos en las olas cuando llegan exhaustas a la orilla. Pequeñas burbujas aparecen durante un segundo o poco más y se van, y la ola se repliega y vuelve al mar. Cada burbuja es un mundo, cada mundo una persona y todas las personas el mar. Como se nota que viene la Expo, todo es agua. Aunque sin Expo todo era agua también pero nos importaba un huevo. Todas las personas el mar y ¿quién no se ha cagado en la mar? ¿Quién esté libre de pecado que tire la primera piedra? Qué conexiones y similitudes nos da la vida a veces. ¿Quién esté libre de pecado que se cague en la mar? Esperemos que no haya muchas personas capaces de conseguirlo, porque sino la Expo será una pura ....miércoles por la mañana, apuntar en la agenda: ante todo pecar, aunque sea por salvar la Expo.CONDENADO A HACER USO DE SU LIBERTAD, CADA INDIVIDUO IRÁ CONSTRUYÉNDOSE A PARTIR DE SUS ACTOS.

Mi tocayo el midas de Ecuador

Jorge Eljuri, uno de los coleccionistas de arte más relevante del mundo, dicen, entre otras cosas posee una pirámide hecha con billetes de banco y 300 kilos de oro precolombino que caben en la misma foto que me provoca un espasmo repentino. De pronto el odio se apodera de mí y pienso en los problemas que podría solucionar todo eso en otras manos. ¿Pero quién soy yo para disponer de las cosas de los demás? ¿Otro guay y enrollado interplanetario? No, gracias. Que cada uno reparta sus cosas si quiere, que nadie nos tenga que decir nada, pero antes de repartir el dinero es preferible un poco de amor. Suena interesante. Como no podía ser otra cosa, fluye el interés por el sonido que provocan mis palabras. A la postre resultará que Eljuri reparte más amor que nosotros y se ríe de nosotros porque además es rico. Te quiero Jorge. Y gracias por tu amor, aunque sea al arte.

Webingenuo

Recibo múltiples mensajes de tías despampanantes, algunas no son supermodelos porque no les sale de ahí, son tías con un par de lo que sea que pasan de ser actrices de hollywood o cónyuges de multimillonarios o, más honradas, sólo putas, y prefieren entablar una relación conmigo vía correo electrónico. Múltiples amigos me surgen también y, cada vez que llega uno nuevo, se mejoran los temas de conversación, igualito que cuando conversas con un vidente que te descubre cinco minutos después lo que habías dicho cinco minutos antes pero, claro, como ya no te acuerdas, te lo tragas todo como lo que eres: un webingenuo.

La situación en la que me encuentro

Me está pasando como al del sexto sentido, que tenía muchas ganas de ir a pescar pero no podía porque no tenía tiempo. Excusa que utiliza todo hijo de vecino, pero por lo menos el del sexto sentido decía la verdad, estaba muerto. Y cuando me miro en los espejos me ocurre lo mismo que a él, que veo muertos. Por eso no voy a pescar, ni ahora ni nunca. Suena interesante, sí claro pero yo no pesco. Y cuando todo el mundo se percate de la situación en la que me encuentro de nada valdrán ya los arrepentimientos. AF, que yo no pesco.

Virus contra paciencia

Estaba la paciencia aposentada sobre mí, esta vez había tomado la forma de una fina película de sudor con imágenes grabadas de un futuro mejor, cuando, a través de mi portátil, me inoculan virus de fin de milenio reciclados y vendidos como nuevos sólo por el medio de transporte que utilizan: internet. Queridos propagadores de virus: enlatarlos no os hace diferentes. La enfermedad, que recibe a los virus y los propaga, ahora, sois vosotros. Ahí reside el peligro de manipular virus y propagarlos. No importa como seáis, vuestra vida fuera de internet se convertirá en una pesadilla cada vez, por ejemplo, que un resfriado llame a vuestra puerta. Porque las enfermedades físicas también navegan por la red y detestan a los virus informáticos y sus propagadores. Por eso, por ejemplo, las gripes están cambiando de formato, ya no valen las mismas vacunas, reaparecen enfermedades del pasado y algún imbécil le echa la culpa a los emigrantes. No, querido imbécil, han venido solas a por ti, por propagar un virus en mi portátil que me ha quitado la paciencia de golpe, estirando la fina película con rabia y arrancándome a la vez la piel, quedando en carne viva toda mi vida.

La magia de las palabras

Es tan grande que, a veces, sin entenderlas, conseguimos averiguar el significado de los contextos. Pero, sin duda, ahí no termina su habilidad, ni su genio, ni sus trucos. Hoy, por casualidad o no, una frase de mi querido Immanuel me sobrecoge a la par que me hace reír, pensar, sentir que nada sé y que, entendiendo todos los significados de las palabras que la componen, la frase se me queda cruzada en la garganta, profunda o no, tal vez atravesando el esófago (pardiez, qué ocurrencia) o tan sólo, dejando mi cerebro en blanco. La frase es: ¿cómo es posible el imperativo categórico en tanto que proposición práctica sintética a priori? Pues muy sencillo Immanuel, por la magia de las palabras. Suena interesante, pues AF que el mundo se acaba aunque el mío está por comenzar.

¿Máquinas al servicio de los hombres?

¿Podremos pronunciar la frase del título sin interrogantes algún día y no haber mentido? ¿Cómo conseguirlo? Reduciendo el tiempo pasado en el puesto de trabajo, disminuyendo la penalidad de las tareas, suprimiendo su peligrosidad, humanizando la labor aboliendo las tareas repetitivas, pensando la máquina para el hombre y no a la inversa. ¿Quién puede conseguirlo? El sindicalista ilustrado, por poner un ejemplo. Porque como decía Kant, la ilustración es la salida del ser humano de su minoría de edad, de la cual él mismo es culpable. Minoría de edad es la incapacidad de servirse del propio entendimiento sin dirección de otro.
Suena interesante y sin fumar espero al sindicalista ilustrado que yo quiero. Y una cosa más que no tiene nada que ver, ¿por qué nos resulta imposible analizar la muerte con inteligencia?

El arte de escuchar...

...y penetrar en el alma de personas desconocidas. ¿Para qué sirve? ¿Por qué todos los dones que poseo no sirven absolutamente para nada? ¿Por qué no puedo penetrar en el alma de las personas conocidas o conocer a las personas en cuya alma penetro? ¿Será cierto que esto sólo sirve para escucharme a mí mismo? ¿Dónde está el mundo que ansío y no alcanzo a rozar? ¿Es posible contar una historia en línea recta sin entretenerse por el camino? ¿Pero y el cimbreo? No, no es posible contar nada en línea recta; yo no puedo, ni quiero. Me gustan las curvas, las contorsiones y los cimbreos varios. Ay como te cimbreas maño me dicen al pasar almas imaginadas que aún no he podido amar, que sólo yo vislumbro en fantasías internáuticas de ayer y hoy. Y pasa la vida. Blogueando voy, blogueando vengo y por el camino muchos recuerdos: Verónica, Camarón y perros muertos. Forman parte de mi tesoro y son lo único que tengo: recuerdos. De ayer, de hoy, recuerdos de un futuro incierto.
El arte de escuchar a mí ha vuelto.

La llamada

Estaba en la cama a las doce del mediodía pasando revista como mejor podía, o como diría aquel trasegándome los genitales, a mis alucinaciones del día anterior, cuando me llama por teléfono una amiga. ¿Quieres echar un polvo?, pensé, pero dijo, ¿vienes a la manifestación contra el trasvase del Ebro?, y colgué sin pensármelo dos veces. ¿Cree de verdad la gente que cuando uno cede su teléfono amablemente lo hace con el fin de quedar un día para ir a una manifestación? Madre de Dios, si eso es cierto, estoy más loco de lo que pensaba. ¿Y todavía hay gente que se pregunta por qué no tengo móvil? PORQUE CO, NO QUIERO QUEDAR ESTE FINDE PARA IR DE MANI CON ALGÚN COMPI KE USA ABREVIATURAS QUE DAN MUCHO POR EL SA, CO.

Dos palabras nuevas

Y un sólo significado. Luflo o currupera: la parte que va del culo a la huevera. Ay, la sabiduría popular, siempre aportando cultura y además te la pone dura. Cuánta sapiencia: es la madre de la ciencia, dicen. Comedme el luflo haraganes, que la currupera la quiero entera. Esto es pura mierda hermano, por eso me lo hago con la mano. Y en un pispás que te vas comienzan las sacudidas que duran toda la vida. El mete y saca aparece y ya nada es lo que parece. Tch, tch, prrrr, prrrr. Ya es primavera hasta en mis ingles. Dos palabras más y esto termina: ¡me voy!

De las dudas la consecuencia

Leo las dudas de Juan José Millás en El País de hace unos días y me quedo con que le importa un bledo cómo se lo monten Zapatero o Rajoy, ellos sabrán, dice. Qué fino. A mí me la hubiera pelado lo que esos cabrones hagan, allá se las compongan ellos, materialistas sordos, sindicalistas de la ignorancia, chikiliquatres de la política. Puede parecer más duro pero no deja de ser lo mismo, exceptuando el increíble desahogo que resulta de poner las cosas en su sitio con unas frases que, como mínimo, suenan interesantes y, de no haber políticos en ellas, podrían llegar a serlo.

No hay cara sin cruz ni vecino sin enemigo

Una solución drástica sería no tener vecinos. Una solución, imposible en España, sería no tener cara. Aquí sin cara no eres nadie, hasta el más tonto tiene una. País de lazarillos, correveidiles, cotillas, políticos, futboleros, terroristas, y otros etcéteras, la solución que nos queda es no tener vecinos o tomar café con el enemigo. Porque ya se sabe que al enemigo ni agua, pero del café no se dijo nada. Y, por otro lado, al ser un país con más cara que espalda, la cruz que nos toca es proporcional a la cara que tenemos o debería serlo; o no, pero suena interesante. AF, sí claro, aunque sea con el enemigo.

Frase liberadora

Lo que tendría que preocuparnos no es la cantidad de gente que se opone a nosotros, sino hasta qué punto cuenta con buenas razones para ello. (Las consolaciones de la filosofía, Alain Botton)
Y otra frase: La validez de una idea o acción no está en función de su amplia aceptación ni de su vasta detracción, sino de su grado de obediencia a las leyes de la lógica.
Cuando sabemos que aún tiene que llegar el día en que la mayoría tenga buenas razones para algo nos zambullimos en un individualismo creativo que amplía nuestro optimismo hacia el mundo para que la lógica mal entendida se vuelva ilógica pero real. Algo, por cierto, sin capacidad de entendimiento, por el momento. Y es que no damos pie, aunque suene interesante.

Preguntas

¿Nací sin mi consentimiento y moriré en contra de mi voluntad? ¿Es la vida un frenesí y el paso a la muerte consiste en un túnel con una luz dentro? ¿Existe una prueba objetiva de que ciertas cosas sean buenas o malas? ¿Por qué limitarse a fingir que no está sucediendo puede ser una alternativa? ¿Es cierto que una mañana te levantas y te das cuenta de que ya es tarde para todo? ¿Es mejor encender una vela que maldecir la oscuridad? ¿Es el bipartidismo el principal síntoma de decadencia de los gobiernos llamados democráticos actualmente? ¿Cuántos gramos de azúcar necesitaríamos para garrapiñar al potorro de Botorrita? ¿Si naciera con mi consentimiento y muriera por propia voluntad seguiría la vida siendo un frenesí porque nos hemos limitado a fingir que no estaba sucediendo cuando una mañana te levantas, enciendes una vela y descubres que el bipartidismo ha sido engullido por un potorro garrapiñado? ¿Eh? ¿Suena interesante? ¿Eh? ¿Otra vez? ¿Por qué no? ¿Sí claro?

El tercer hombre

Novela de Graham Greene de la que extraigo: un hombre no cambia porque tú descubras más cosas sobre él; sigue siendo el mismo. Puede ser Graham, pero cuando las cosas que descubres son sobre ti mismo, cambias aunque no quieras, de eso se trata la vida. Aunque lo verdaderamente importante es cómo vamos a utilizar la información y, para ello, tendremos que averiguar si esa información es útil; antiguamente se pedía veracidad, pero hoy en día cualquier bulo vale y sino se inventa en un pispás. Por otra parte, no es verdad que la verdad nos haga libres. Lo que nos hace es autónomos. El primer principio de la comunicación no violenta es sustituir toda crítica por una observación objetiva. El segundo principio es evitar todo juicio respecto del otro para concentrarse por completo en lo que se siente. Preguntar por el siguiente principio al tercer hombre.

El bailarín siempre tiene razón.NIETZSCHE

Esta frase me incita a lanzarme al viaje del baile de cabeza, una vez más. Ejercitaré el físico con el baile y además y, sólo por eso, tendré razón, por una vez en mi vida. Estoy emocionado. ¿Cómo será tener razón? ¿Se siente algo? ¿Da calor o sed? ¿Es un placer? ¿Sirve para algo? ¿Por qué? Y qué más da, el bailarín siempre tiene razón. No hay de qué preocuparse. Ahora, en medio de una discusión, ejecutaré la danza de la rápida recuperación de la razón. Unos pasos mágicos; el bailarín ha hablado, la razón está de su lado. Suena interesante.

Una de cuentos

Hace muchas noches fui mariposa que revoloteaba contenta de su suerte. Después me desperté, y era Chuang-Tzu. Pero ¿soy en verdad el filósofo Chuang-Tzu que recuerda haber soñado que fue mariposa o soy una mariposa que sueña ahora que es el filósofo Chuang-Tzu? (Cuento chino de hace 23 siglos)
Hace muchas noches fui un bolinga cimbreante contento de su pedo casi continuo, lo típico. Después me desperté con una resaca de cien mil pares, y era el hombre que recoge perros muertos. Pero ¿soy en verdad el filosofo Chuang-Tzu, o he soñado con un chino que recoge filósofos muertos con o sin perro? (Cuento español de ahora mismo).

Personalmente yo no me lo trago

Toda esta buena conciencia adquirida a última hora, las promesas electorales, el politiqueo acentuado de campaña electoral que parece eternizarse. ¿Cuándo fue la última vez que no estuvimos en campaña? Y, aunque no tenga nada que ver, ¿por qué usamos la palabra payaso en sentido despectivo? Enciendo el televisor y aparecen los candidatos cotorreando, en todas las cadenas, a cualquier hora del día. Quito el volumen. Los veo hablar pero no entiendo lo que dicen. Agradezco a mi entendimiento su falta de potencial momentáneo. Y si hubiera oído algo, personalmente yo no me lo trago. Y otro día hablaré de las proteínas.

Si quieres un día enamórate

Pero, por una vez, que no sea de ti mismo. Sé madre soltera, lechuguino de diseño, seguro que también tienen un día, pero si te enamoras, bola extra. Hoy es el día. Corre, aún estás a tiempo, todavía quedan unas horas, no será el día completo pero terminarás enamorado. Es la oportunidad que esperabas. El sueldo no te lo van a subir, tu mujer no va a volver, y si no se ha ido seguirá poniéndote los cuernos, ¿ah, que no lo sabías? Saberlo o no no cambia las cosas. Enamorarse sí. Todo se transforma, nada ha cambiado pero todo es diferente, no sé si me entiendes, voy muy deprisa, ni lo sueñes. Corre, agarra el día y celébralo como se merece. ¿Suena interesante? Sí claro.

Veo perros muertos

Y no se trata de la secuela animal de El sexto sentido, no señor. Es mi bendita ocupación matinal. Veo perros muertos, ¿y qué? Los recojo y me los llevo del sitio donde han vivido. Soy el transportador, soy puro trámite. Soy el hombre que recoge perros muertos. Los animales me miran mejor, las personas no. Es un trabajo, aparentemente, muy fácil y muy engorroso, o por lo menos eso piensan algunos. Según de que animal se trata y las condiciones en las que se encuentra, todo menos fácil. El engorro viene por el enfrentamiento constante con la muerte. A casi nadie le gustan las cosas muertas si no son para comer ni para tú ya me entiendes. El olor puede llegar a ser nauseabundo y la mirada de un perro muerto puede causar el mismo efecto que un gancho de izquierda en toda la cara, zas. Pero, de pronto, tienes toda la vida de un ser en tus manos, contenida en ese cuerpo. Sientes curiosidad y abres la bolsa, para ver su cara, para conocer su raza, para, cuando ves sus ojos, ver su vida en una ráfaga, entablar una relación muy rápida, ya casi no hay tiempo y además está muerto. Lo lanzas al camión y le dices con el pensamiento que lo mantendrás en tu recuerdo. Unas sonrisas flotan, y fueron de un cuerpo, y a por el siguiente me voy yo hasta que el mío aguante. Una sonrisa brota de un cuerpo, soy el hombre que recoge perros muertos.

Tu risa reconforta a los muertos

En un verso de Octavio Paz he recibido un mensaje de Verónica. Se trataba de la primera parte. La segunda parte vino en una frase de Miguel Delibes: ¿Dónde te pondremos que no te cague la mosca? La mosca puede, querida Verónica, aunque preferiría que fuera el perro. Y la tercera y última se aposentó en una frase de Wilde: El descontento es el primer paso en el progreso de un hombre o una nación. Gracias Verónica. Y en vez de nos vemos, mejor nos sentimos. Delillo me dice que lo que estoy preparando es un enfrentamiento con la muerte. Todo ello es verificable. Nada de ello es cierto.

Grupo

La diferenciación y el enfrentamiento son su finalidad básica a largo plazo. Nos sentimos cobijados por nuestro grupo, nuestras creencias, nuestras costumbres, y tendemos a pensar que lo de fuera es ajeno y hostil. Tenga la idea que tenga, por muy descabellada que sea, siempre voy a obtener las palmaditas en la espalda de mi grupo, una de las experiencias más engañosas y aborrecibles para quien pretenda tener dos dedos de frente. Después de cimentar nuestro grupo a base de este tipo de chorradas empezamos por confundir conceptos tan importantes como amistad y nos transformamos en los guay y enrollados de hace bien poco. Empieza aquí nuestra apariencia de lo que no somos que nos acompañará hasta el fin de nuestros días. Dar el pego parece ser la consigna nunca dicha y siempre asimilada. La generación AF se desinfla y yo me muero un poco por dentro cada vez que me encuentro con un grupo.

Guay y enrollado

Una de las grandes plagas de fin de milenio que nos sigue acompañando en el principio de éste. Sinceramente, lo peor que le puede pasar a una persona es que la califiquen así: guay y enrollado. ¿A qué sabe guay? A estas alturas ¿quiere decir algo? ¿Es bueno? ¿Una persona enrollada es algo así como una persiana? ¿Se desenrollan los enrollados? ¿Ser guay es que te sigan el rollo? Pero que te sigan el rollo es que te sigan la corriente, como a los locos, que te digan a todo que sí, que te den palmaditas en la espalda. Los auxiliares psiquiátricos, por ejemplo, tienen que ser muy enrollados ¿pero son guay? No se puede tener todo en esta vida. Son enrollados pero no son guay porque son útiles. Una de las características de los guay-y-enrollados, y creo que es la principal, es, que si no existieran,todo seguiría igual o sería un poco mejor. Por cierto, guay y enrollados ecologistas y comprometidos sociales hay para parar un carro.

Recordando a Verónica

No sé por qué me acuerdo ahora de mi amiga desaparecida en el tiempo que funde y que confunde a los niños como Verónica y yo con supuestos conceptos definitivos como muerte. Creo que ha venido al más acá para conocer el blog. En sus años de vida terrestre lo más parecido que conoció fueron los blocs y Camarón. Regentó el bar Garibaldi en Lleidakutre (apelativo cariñoso de Verónica a su ciudad natal) y vivió muy deprisa tres o cuatro vidas. Fue puta y funcionaria, pero lo de funcionaria lo mantenía en secreto por un pudor insondable a simple vista, escucha, o incluso en la ducha. Verónica te mando un saludo junto con la canción Across the universe de los Beatles que la Nasa se ha empeñado en poner en vez de Camarón. Espero con ansia tus comentarios interestelares.

Descendencia

Quiero tener un hijo negro, uno indio y otro chino o japonés. Mi hijo negro se casará con una gitana y crearán al bailaor del mundo. Mi segundo hijo, el indio, por ciertos avatares del destino, engendrará una niña con la colaboración de una tenista sueca o rusa, que será la que filme la película sobre el bailaor del mundo. Mi hijo pequeño, el amarillo, resolverá los enigmas del mundo con su paciencia oriental y, con la misma paciencia, tendrá diez hijos con la negra del quinto. Esta pequeña caterva de negros amarillos orquestarán los sutiles movimientos del bailaor del mundo o, lo que es lo mismo, compondrán la banda sonora de la película de la hija de mi segundo hijo.

Pequeña Navidad de enero

Con la barbilla en el cuenco de la mano estaba yo cuando cuarenta y dos situaciones me susurran al oído que cada cinco hacen un lustro de recuerdos. Faltan tres para el noveno, concluyo no sin esfuerzo. Veinticinco hojas invernales comentan que mi mes es el primero, o, lo que sería más fácil, ayer fue mi cumpleaños. Regalos: un masaje, dinero, un libro, una pequeña porción de planta seca y pasteles con la mejor crema de Zaragoza. Después de la típica canción terrestre de cumple lo que sea pero feliz, seguimos cantando a la vida. Apareció Raymond Queneau y me dio sus flores azules plantadas en los sesenta. Las huelo y me percato de que con la barbilla en el cuenco de la mano vuelvo a estar en la siguiente situación que me deparará, seguro, algo interesante.

Los médicos sospechan que envejezco

Frase que me hizo pensar que los médicos son más sabios de lo que creía y que cuando San Agustín dijo ama y haz lo que quieras, no le faltaba razón. ¿Estudiaba medicina Germán Copini cuando cantaba estoy enfermo, como envejezco? ¿O era un adelantado a su época a su manera, o de su manera en su época, o época su manera a?
La verdad se corrompe tanto con la mentira como con el silencio. Cicerón
Los médicos sospechan; si teneis la oportunidad de oir la frase en catalán y con la entonación adecuada, te insufla o inocula un miedo aterrador. Los médicos sospechan. Sí claro, algo tenían que hacer. Los diagnósticos no dejarían de ser meras sospechas. Oiríamos cosas como el médico sospecha que mi tontería congénita es apta para el politiqueo, o toda mi vida sospecharon que era cáncer y resulta que soy capricornio. La sospecha médica no tiene medida. La intolerancia social no tiene perdón de Dios y yo ni siquiera tengo cambio. Suene interesante o no, los médicos siguen sospechando.

Versiones

A veces te conviertes en un hombre, viviendo entre líneas, fabricándote otra versión de la misma historia.
Don DeLillo (Body art)
Neomaño (versión 7.0), ¿será la versión definitiva? Imaginad una voz, una flauta, unos pies, todos ellos con vida propia y frecuentando el mismo cuerpo. ¿Casualidad? No. ¿Última versión? Pudiera ser, aunque no tiene por qué. De todas formas, no me negareis que suena interesante. Alguno podría pensar sí claro, y no voy a ser yo quien le quite la razón, al contrario, se la doy toda: para ti la razón, para mi la verdad (suena interesante, oh, Dios mio, otro bucle; sí claro).
¿Soy el primer ser humano abductor de extraterrestres?
Don DeLillo (Body art)
Sí claro, Neomaño7 incorpora esta característica en su nueva versión y se queda tan ancho. ¿Por qué crees si no que estás leyendo esto, bendito marciano? Y no sé a cuento de qué digo esto, pero tal vez se trate de uno de los fallos de la nueva versión.
Pero qué ocurrirá, pensé, si un día te mueres y resulta que todo lo que has hecho en privado resulta ser del dominio público en el más allá.
Don DeLillo (Submundo).

Dedos mágicos

El pudor es un falso valor, una virtud hipócrita, una mentira social que atormenta inútilmente el cuerpo produciendo malestar. Mi espalda estaba cargada de pudor, o tal vez de malestar, y decidí poner manos a la obra, pero hábil como nadie, las manos que puse a la obra fueron las de otro. Pero una duda me embargaba: no hay manera de ayudar a un genio, decía Robert Walser; ¿qué hacer entonces? Esas manos que iban a diluir la mentira social que atormentaba mi espalda tenían que poseer dedos mágicos. Con más suerte que otra cosa, como suele ocurrir siempre, encontré esas manos y, oh Dios mío, qué dedos, parecía que hablaban, y como la suerte estaba de mi parte, no hablaban entre ellos sino conmigo. Una vez cumplida su labor, con esa magia que les caracteriza, accionaron el botón del aparato que iba a inflingirme la electroterapia final. Hubiera sido más fácil decir que me han dado un masaje, pero entonces no hubieran sido dedos mágicos. Nuestra tarea en este mundo consiste en creer cosas que nadie más se toma en serio. Y, de pronto, otras cosas habían cobrado más importancia para mí. El pudor ha desaparecido, era lógico, se trata de dedos mágicos.

En invierno soy budista y en verano soy nudista

La muerte es vencida por quien se eleva a la contemplación universal a través del intelecto. Sí claro, suena interesante, pero yo tan sólo soy un niño y, como comprendereis, a un niño la muerte se la trae más bien floja. Y aunque no nos esforzamos para amar, amar supone conocer, y para conocer hay que esforzarse. Y por eso, el niño que hay ahora en Neomaño7, ha hecho el esfuerzo de acordarse de la maravillosa frase de Ígor Stravinski. Y ese esfuerzo realizado me reporta el amor buscado. ¡Y ay de aquel que un buen día se ve estigmatizado con una de esas palabras que repite todo el mundo! Por ejemplo: ¡loco! Pero ¿cómo se puede estar tranquilo pensando que hay alguien que se aferra por persuadir a los demás de que tú eres como él te ve y en fijarte en la estima ajena según la opinión que se ha hecho de ti y en impedir que los demás te vean y te juzguen de otro modo? Muy sencillo, siendo ahora budista y en verano nudista, ¿verdad Joe? Buda, buda, buda tú.

Voy a explicártelo todo

Soy un trozo de energía que no sabe a dónde va y cree entender de dónde vino, pero no lo tiene muy claro. En este estado de nergía que me encuentro ahora todo es absoluto. Por lo visto estoy vivo porque no estoy muerto. Pero se puede estar vivo y parecer muerto, y estar muerto y parecer vivo. A pesar de tener un espacio de tiempo no determinado, siempre hay tiempo para todo y nunca se hace nada. Muchas de las empresas que nos conducirían a conseguir una armonía vital (armónica enérgica), también conocida como felicidad, las descartamos por falta de tiempo. Periodo de tiempo contradictorio éste de la vida, diferentes polos de energía (pensar en el término bipolar, tan de moda). Una cabeza llena de dudas producidas por preguntas ansiosas de conocimiento. ¿Pero por qué buscar un secreto o un sentido a la vida? ¿Será el amor, será el dinero? No. Es Topacio69. Ella tiene la clave de todo. Hola Topacio. Hola, armónica enérgica para todos, pago yo. Sí claro, suena interesante.

84 gracias para Cronopio

Qué alegría comprobar que el amigo Gide ahora permanece en ti. Leer sus libros es como tenerlo al lado pero, sí claro, eso ya debes saberlo. Siento discrepar con André cuando dice, me comentas, que ya nada del pasado satisface su amor. A mí ahora mismo me ocurre lo contrario. El pasado me recuerda que lo he leído y el pasado inmediato me susurra al oído con un grito de silencio que la Generación AF en puro estado latente está despertando. Pues así sea: ET NUNC MANET IN TE. Lo dijo André, Neomaño lo repite y Cronopio corrobora.
Gracias también a Topacio69.