Si tu supieras...

... que quiero ser todo lo que tocas y respiras, tu existencia en mí, tu existencia mía. No se puede parar; no hay vuelta atrás. Tú eres el motor que genera mi creación. Mi imaginación eres tú. Todo lo que esperaba de la vida está en ti. Sí claro, suena interesante. AF más todavía. Si tu supieras...

I have my doubts

but I submit to your better judgment. Y como dice mi compañero de trabajo Carlos, el amigo chileno, cuando le pregunto cómo estás: bien, pero no importa. Con un acento como si fuera el tío de Mafalda pero sin querer. Él está bien, pero el mundo sigue a lo suyo, por eso no le importa. No es el centro del mundo, pero su contestación me alegra el día. Él está bien, pero eso no es lo importante. Lo jodidamente bueno es que estas palabras son el comienzo de nuestra jornada laboral, sí, estamos trabajando, pero no importa. Estás bien, pero no importa, lo mismo que cuando estás mal, tampoco importa. ¿Y a quién le importa?
Yo tengo mis dudas, pero como a usted le parezca.
Bien, pero no importa.

Bululú

Farsante que en lo antiguo, representaba él solo una comedia, loa o entremés, mudando la voz según la calidad de las personas que iban hablando. Después de un periodo de lectura auto impuesta de Ionesco, Becket y Boris Vian, siempre Vian, escribí una novela absurda porque no encontraba ningún autor actual que cubriera las expectativas generadas en mí, que deleitara y modelara el absurdo de mi vida. Aunque parezca mentira, y tal vez suene un poco idiota, la empecé a escribir con 23 años y la concluí con 41. Fue entonces cuando me hice bululú. Mi pequeña grabadora canaria, y sólo por eso más barata, fue la última herramienta añadida al proceso. Primero leía la novela, titulada La vida es dura para las amebas, y, como música de fondo, Shostakovich, el bueno de Dimitri. Pero no quedé contento. Oí a unos humoristas haciendo voces y también me entere de que el creador de Padre de familia hace varias voces de personajes muy dispares. Quise probar. Bululú en mi vida, grabadora en mano, qué delirio, qué gozo, el sexo no tiene nada que ver con esto, pero se le parece un poco. Las escenas con diálogos donde hay hombres, mujeres y una vieja, múltiples cambios de voz, cuando salen bien, son como un parto, pero partiéndose de risa. Las personas que lo oyen o no se enteran de nada o no vuelven a ser las mismas. Pero es una obra muy pequeña para lo costosa que ha sido. Es como un hijo retrasado, algo absurdo, pero que está ahí y forma parte de ti. Te ha seguido durante años. Es tu delirio, tu vida, tu libro. En definitiva, yo.

Conservatorio

El otro día fui a preinscribirme en el conservatorio, y el funcionario de turno, me dijo que eso era para niños. Vaya, pensé, este tipo no lee mis blogs, porque si lo hiciera sabría que soy un niño, que mi cuerpo de cuarentón alberga un niño en su interior, que tengo esa enfermedad en la que pareces mayor, y con el tiempo se agudiza, pero que tenga calma, me dice el doctor. La música es para niños, qué ilusión. Porque ya se sabe que los mayores lo estropean todo, se sienten mejor. Si eres inocente, eres como un niño. Pecaste de ingenuo, niño. Sólo haces tonterías, pareces un niño. Pues mejor que mejor. ¿Dejar que lo s niños se acerquen a mí? No señor.
El niño sólo quiere música.

Cangrejo en la red

Me véis como un cangrejo en la red, pero en realidad la red soy yo. BUKOWSKI (Lo que más me gusta es rascarme los sobacos). Y cuando la gente me dice lo cansado que es escribir no lo entiendo, porque...Es como rodar montaña abajo, ¿entiendes? Es liberador. Es agradable, es un vuelo, y te pagan por hacer lo que quieres. Otra vez Charles. Forma de pago, en este mi caso, la simple lectura y, si quieres dejar propina, déjame un comentario. Y si quieres me desconectó pero no entraré en el armario. Bastian lo hizo y ahora su historia es interminable. Qué tendrá ese mueble Dios mío, qué esconde, qué guarda. Recuerdos seguro que no, están todos en el baúl. Qué puede haber allí dentro, algo terrible, pues salen todos de allí pitando. Qué mundo el del mobiliario. Espejo, espejito mágico, ¿soy acaso el más lindo o tal vez peco de trágico? Soy un cangrejo en el mundo, la red es mi mundo, claro, y si cada uno es un mundo, y todos están en él, yo soy la red y no paro.

Bienvenidos animales peludos

Qué razón tenías Augusto cuando dijiste que no hay escritor tras el que no se esconda, en última instancia, un tímido. El humor y la timidez generalmente se dan juntos. El verdadero humorista pretende hacer pensar, y a veces hasta hace reír. Ya no tengo objetivos corrientes porque es terrible ver a alguien tan confuso y no poder acariciarlo y darle a entender que tanto vida o muerte son estados no permanentes, que lo verdadero subyace, que el amor es eterno, que vosotros animales, perros, osos, hombres, tales o cuales sois bienvenidos a mi mundo donde de repente todo es posible. Salvaremos todos los obstáculos. Te lo aseguro. Bienvenidos animales peludos.

No tienes ni idea de lo que he pasado

Frase enigmática imposible de comprender que se usa a tutiplén en todo tipo de relaciones. ¿Qué coño nos hemos creído? ¿Por qué pretendemos que los demás conozcan nuestro sufrimiento? ¿Acaso conocemos nosotros el de ellos? ¿Acaso no sufre todo el mundo? ¿Qué duele más que te violen o que te quiten un caramelo de niño? Pues no sabría decirte, a lo mejor sufre más el niño, pero eso nunca lo sabremos. ¿Cómo medir los problemas? ¿Los míos son grandes y los tuyos pequeños? No tienes ni idea de lo que he pasado. No, no tengo ni idea, ni siquiera recuerdo bien lo que me ha pasado a mí, pero a esto se llama vivir. Duele, joder si duele, pero a mí y a todo el mundo. No, no tengo ni idea de nada, pero ¿quién la tiene? Otra frase del mismo estilo, muy usada en época de Franco, y algún iluso aún la sigue usando: ¿usted no sabe quién soy yo? Ni tu tampoco, así que empatados.

¿Acaso se es dueño de enamorarse o de no enamorarse?

Yo diría que no. Y si es así no hay nada que objetar. El porqué te enamoras nunca lo sabrás, sólo sabes seguro que está ocurriendo. No queda más que aceptarlo o no. Me inclino por aceptarlo, pero aún aceptándolo puede que sea correspondido o no. Supongamos que es correspondido, pero el amor es tan saltarín que se lo envías a una y te lo devuelve otra. En este estado de cosas sin pensármelo dos veces doy un paso hacia atrás y pienso que no es correspondido, pero todos tranquilos, ya he aprendido, sé que la pasa no es higo. Alguien puede creer que no sé lo que me digo, pero el amor es loco, la primavera altera, la sangre me hierve, mañana es viernes, mi amor no es correspondido y la pasa sigue sin ser higo. Así que hasta luego primavera, adiós amor que yo sigo aquí con mi vela.

En esta cosa, todos tenemos miedo los unos de los otros; lo que prueba que todos somos unos idiotas... Denis Diderot

Tú: mi libro

Tal vez mi imaginación ha generado tu encuentro. Y las fantasías que tengo pensando qué podría ser, y la realidad que siento y escribo conforman ahora mi libro: tú. ¿Quién eres? Y valga por dos: ¿quién eres tú y quién estás siendo? Las páginas se agolpan y ya no hay tiempo. Los bolígrafos se terminan y el día sigue ahí, tan contento. ¿Quién eres tú? ¿Quién estás siendo? De pronto un libro sale a mi encuentro, se desprende un personaje, noto su aliento y sigo ahí, como el día, tan contento. No te veo, pero te leo.

Así soy ahora

Soy dolorosamente tímido, pero no permito que la gente se dé cuenta. Se aprovecharían. Y también soy extraordinariamente sensible al alcohol, al igual que Joe Gould. Tal vez sea su reencarnación o, ya puestos, su realmación, porque no todo va a ser carne, un poquito de limoná y la muerte corporal será vencida por quien se eleva a la contemplación universal a través de la especulación del intelecto, como proponía Italo Calvino para el próximo milenio: ahora.

Cóctel de Lama, Ionesco y Thompson

La felicidad está determinada más por el estado mental que por los acontecimientos externos.
Si vives contento, la consecución de bienes pierde importancia.
Para cultivar con éxito la paciencia y la tolerancia se necesita generar entusiasmo.
La soledad me pesa. La sociedad también.
Entonces, asimile el caso y sobrepóngase a él. Puesto que es así, es que no puede ser de otra manera.
Hay que tomar las cosas a la ligera; con cierto distanciamiento.
Ella sonrió, más o menos como sonríe un ascensorista cuando le preguntas si tiene muchos altibajos.
Entonces no lo sabía. Tendría que haberlo sabido, por supuesto, pero ya sabes como son esas cosas. No piensas en el agua hasta que tienes sed.

Quiero mi dosis

O mi trocito de pastel, pero si dices dosis suena más contundente, y aprovecho la contundencia para que sigas leyendo mientras yo escribo mi vida como mejor puedo. Porque mi vida está en las palabras que uso, que leo, que escribo y creo. Creo en las palabras que creo, y, aunque tautológico el sentido, no lo es del todo entero.
I NEED YOUR GRACE TO REMIND ME TO FIND MY OWN
Qué bonito es todo, le digo a mis perros muertos. Y la contundencia aparece de nuevo. Y les pregunto ¿y mi trocito de pastel? Espérate, se está haciendo.
WE DON,T NEED ANYTHING, OR ANYONE
IF I LAY HERE, IF I JUST LAY HERE
WOULD YOU LIE WITH ME
AND JUST FORGET THE WORLD
Gracias perros muertos por cantarme a Snow Patrol mientras corréis por mis sueños.