Historias

La escritura hace el mundo habitable, el mundo que soy yo, mi cuerpo. Todas las historias que llevo dentro las sentirás cuando me acaricies porque están escritas en mi piel sin yo saberlo y saldrán a la luz con tu roce perfecto. Historias que solo he pensado o ni siquiera eso, historias que están hibernando, en un estado durmiente, historias larva. Muchas de estas historias son fantasmas que me están rondando, que me buscan, dándome pequeños toquecitos en el hombro, me susurran al oído: aquí, estoy aquí, vuélveme tinta, plásmame, haz que viaje por el mundo en un barco de papel, donde las velas son páginas que visto para que me desvistan con los ojos los desconocidos que ansían el misterio, que quieren resolverlo, leer lo que todavía no ha sido escrito. Otras son deudas que he contraído pues me las he auto impuesto y, a pesar de procrastinar, algún día verán la luz aunque sea en un lúgubre cuaderno. No nos damos cuenta pero somos seres de historias hechos, con recuerdos que son pequeñas historias que mantienen amores vivos, con ilusiones que son historias futuras que ocurrirán o que caerán en el olvido. Cada día un capítulo, instantes que son anécdotas, percances, aventuras, el amor en una historia, que se repite, que se transforma, que va dando vueltas en esta noria que es la vida, un cuento, mi historia.